Камилла усаживается в авто. Где-то на задворках слетевшего с катушек ума ощущаю резкий запах парфюма, следом замечаю шубу, золотые серьги, цепочки.
— Ты совсем рехнулась? У нас дочь пропала, а ты решила в жену миллионера поиграть в участке?
В ответ она в недоумении таращится на меня своими голубыми зареванными брызгами.
— Мне и так плохо, а ты решил меня ещё больше довести?! Я от тебя поддержки жду как от мужчины! А не упрёков дурацких.
Всхлипывает. Противно так, протяжно.
Я зол. Собственноручно за белые патлы оттаскал бы, вот только женщин не бью.
— Камилла, ты должна была позвонить мне сразу, как только узнала об..
Глотаю остаток фразы. Не могу произнести это слово вместе с именем моей дочери.
Исчезновение. Пропажа.
Да будь всё это проклято!
Я найду Юлю, где бы она ни была, за самим дьяволом в ад отправлюсь.
— Хватит уже разговоров! Мы едем или нет?! — дребезжащим голосом истерит Камилла, замечая моё минутное смятение.
— Я ведь сейчас очень сдерживаюсь, чтобы не начать орать на тебя Ками. Если ты так ждала моей поддержки, то почему сразу обо всём не рассказала?! Почему тянула до ночи! Ты хоть понимаешь, сколько времени мы упустили?!
— Ну что ты хочешь? Чтобы я руки на себя наложила? Чтобы с.дохла где-нибудь в канаве, может быть тогда, тебе полегчает? Я и сама себя ненавижу! Думаешь, мне легко?
Снова вой, слёзы, истерика.
— Прекрати это Ками.
Хочу положить руку ей не плечо, но не могу. Чужая она. Особенно сейчас, вся расфуфыренная в такой момент.
— Не веди себя так, будто она не вернётся, — сдавленно рычу. — Сидит, наверняка, у подружки, и рассказывает ей какие предки у.роды. Фотографию, документы, всё взяла?
Кивает, снова сморкаясь в платок Луи Витон.
Мотор ревёт, грудная клетка ходуном. Вспоминаю, что скоро у Юльки день рождения, машинально думаю, что буду дарить. Размечтался уже, что свожу её в парк атракционов.
— Как ты её в школу отправляла? — внезапно спрашиваю. — Вы не ругались?
Камилла сглатывает, а затем глухо выдает.
— Нет, не ругались. Все вообще было как обычно.
— Как обычно? — неистово сжимаю руль. — Не могло быть как обычно! Наверняка, сигналы были! Ты же её мать! Где твоё гребаное материнское предчувствие? Почему не встретила её после уроков?!
Опять завёлся. Ввязался в эту липкую лужу, из которой чистым не выйти. Ну, нахрена ж было это делать? Толку — ноль.
— А где твое гребаное отцовское чувство?! Тот же вопрос и к тебе! Почему ты сам не забрал её со школы? Ах, да! Ты, ведь был занят! Егор же у нас главный превозносимый директор, завидный без пяти минут, холостяк!
В дежурной части наша грызня не теряет силы, только цедим сквозь зубы теперь. Вместо того, чтобы орать. Сидим, ждем. Перед нами участковый уводит куда-то братка с подбитым глазом.
— Дай, сюда свой телефон.
— Зачем? - вспыхивает Ками, — Я всем её подружкам уже звонила.
— И что они сказали?
— Я уже говорила! Ни-че-го! Юля ни к кому из них в гости после уроков не собиралась.
Ну что за д.ура?
— И ты веришь подросткам? Дай телефон. Перепишу номера и наведаюсь ко всем с визитом.
— Хорош папаша! Контакты друзей дочери не знает! Ой, а ведь не только контакты. Ты ведь даже не знаешь, как их зовут.
Жена вцепилась в трубку и моментально запихнула её в сумку. И что теперь? Твою ж мать, не отбирать же его силой.
В этот момент вернулся участковый. Уже в одиночестве.
— Кто из вас заявление писать будет?
— Он, — гаркает Камилла, — у меня руки дрожат! — показывает наманекюренные красные когти.
Рука у меня может быть и твёрдая, но внутренности всё свело к чертям. Я взглянул в унылое окошко дежурной части: густая темень разбавлена тусклым светом фонаря. Половина первого, а Юля не дома. Вот он персональный писец со всеми подробностями. Не знать, где и с кем сейчас твой ребенок. Что может быть страшнее? Полная беспомощность что-либо сделать, хоть башкой дурной об стену стучись. Возня твоя кажется бесполезной тратой времени. Чем больше этого времени утекает сквозь пальцы, тем сильнее сжимаются тиски на сердце. Юлька — самое дорогое, что есть в моем никчемном существовании.
Немного потекшая шариковая ручка и лист бумаги призывают к действию.
Да, рука-то у меня может быть и твёрдая, да только внутри все бурлит пузырями с ядовитыми парами.
— Пишите-пишите, все детали, — едва ли не заботливо выдает участковый, тыча пальцем в лист бумаги. — Сейчас мы талончик-уведомление на заявление оформим, потом еще другое можно будет написать. На определение геолокации. Телефон же её на вас оформлен?
— Да – да! На меня оформлен.
Хоть где-то я не облажался.
— Вот и отлично, быстрее дело пойдёт.
В голове туман какой-то, плывёт все.
Работник-то молодой ещё, человечный, пока что ли. Или это я со своим бизнесом совсем озверел, и забыл, что такое нормальное отношение.
Роман "Без тебя. Кактус - 2" соавтор Ольга Рог