— Не перебивай меня! Не смей затыкать мне рот! — верещит Камилла, кидая какую-то тряпку, просвистевшую в нескольких сантиметрах с моим ухом.
Сейчас будет одна и та же пластинка: я — плохой отец, х.реновый муж, она отдала мне лучшие годы своей жизни. Очередная истерика идет на спад. Просто смотрю на часы, считая каждую минуту. Сейчас будут слезы, после которых извинюсь, что это я во всем виноват, а не у нее биполярка скачет. Не понятна суть претензий… Видимо, вошло в привычку иметь мальчика для битья.
Устал. Потерял себя. Внутри даже злости не осталось. Жена ждет хоть какой-то реакции, но я молчу, понимая, что любое мое слово будет служить новым катализатором ссоры. Досадное чувство на самого себя. Живу в аду, став терпилой истерички. Что она от меня хочет? Неземной любви? Так ее изначально нет, и потом не было. Случайный с.екс привел к незапланированной беременности. Ками явилась ко мне уже на большом сроке, не оставив никакого выбора. Д.урак, что женился и захотел сделать все по правилам.
— Разведусь с тобой! — решила пугануть и сама вытаращила голубые глаза с испуга.
— А, давай, — цепляюсь за ниточку, покачиваясь с пятки на носок, держа руки в карманах.
— Мерзавец! — она кидается на меня с кулаками. — Ты только того и ждешь, чтобы избавиться от нас! — В грудь долбит ощутимо. Терплю до последнего, а потом перехватываю руки, фиксирую в запястьях.
— От кого «нас»? От дочери я никогда не откажусь, не нужно ее сюда приплетать, — цежу ей в лицо, которое пошло пятнами. — Только ради нее тебя терплю и твои заходы. Что денег мало даю? С жиру бесишься, не зная, на какую ф.игню еще потратить? Здесь, лять, все вокруг блестит как у цыганки во рту. Посмотри, во что дом превратила? Это музей безвкусной мишуры. Ты как сорока, все яркое с позолотой тащишь.
Мне бы заткнуться, но д.ерьмо из меня само льется. Столько накопилось, что не выдерживаю уже.
— Мам? Пап?
Застываю, услышав за спиной встревоженный голос Юльки. Откидываю от себя подальше ее мамашу.
— Папа, ты хочешь нас бросить? — тянет из меня душу, со слезами на глазах.
Чувствую себя у.родом конченным. Мотаю головой, что дочь все не так поняла. Я никогда ее не оставлю. Злобная гримаса Камиллы выражает довольство: Смотри, Страхов, это ты ее довел.
— Доча, нет! Просто мы с мамой повздорили…
Кому говорю? Ворох длинный волос с крашенными голубыми прядями взметнулся на развороте. Юля мчится в свою комнату наверх по лестнице, перепрыгивая ступени. Вижу, как быстро мелькают белые носочки и на спине ходуном рюкзак школьный с котятами. Громкий хлопок двери. Вздрагиваю сильнее, чем от ударов бешеной Камиллы.
— Как же все з.адолбало! — стону, закатывая глаза в потолок.
Хоть домой не приходи. Совсем. Тринадцать лет каторги с нелюбимой женщиной, как наказание за то, что не нашел ее, свою Ташку. Сдался на первом же обломе и пошел б.ухать в клуб. Потом проснулся в постели с блондинкой. Дальше, вы в курсе… Премию Дарвина выдать Егору Страхову за то, что п.росрал свою жизнь наверняка.
Иногда мечтаю, что встречу ее и спрошу: «Как ты? Счастлива без меня? Муж? Дети?». Потом стопорю, чтобы не нафантазировать лишнего. У Ташки не может быть плохо. Она выберет сердцем, не ошибется, отыщет свою дорогу. Будет бороться, рисковать, пробивать, падать и вставать, но пойдет дальше, не цепляясь за старые обиды. Ее ведет интуиция на авось, никем и ничем не принужденная. Не сомневаюсь, что уцелели все Ташкины принципы. Такие люди не меняются даже со временем…
Не знаю, что на меня нашло. Воспоминания о прошлом стали спусковым крючком или все действительно перешло край нетерпения. Подаю заявление на развод на сайте госуслуг. Отсылаю жене скрин и пишу, что завтра заберу свои вещи. Дом оставлю ей и все барахло, что она туда натащила тоже. Там моя дочь, на которую я намереваюсь взять совместную опеку. Сам поживу пока на съемной квартире.
Юля? Надеюсь, что дочка поймет меня. Когда-нибудь. Отметаю мерзкое чувство тревоги, которое опутывает липкими щупальцами. Звонит жена, теперь с пометкой «бывшая». Скидываю несколько раз, но телефон не думает затыкаться и продолжает наяривать противным рингтоном, который пора бы уже поменять.
— Да? — выпускаю агрессию сразу же.
— Егор… Егор, не бросай трубку, — Камилла тихо всхлипывает, заикаясь, будто ревела долгое время навзрыд. — Юля пропала. Ее сегодня не было в школе. Егор, мне страшно. Она как обычно с утра позавтракала и взяла свой рюкзак… Ну, ты знаешь…
— С котятами, — киваю и не узнаю своего хриплого голоса.
Смотрю на время, которое почти на половине двенадцатого ночи и кишки сворачивает от ужаса. Дочка в первую смену учится, но раз жена говорит, что ее не было в школе… Куда она могла пойти тринадцатилетняя девочка? К подругам?
— Егор, я всех ее одноклассниц обзвонила. Ее нигде нет, совсем нет, Егор, — на последнем слове Камилла начинает завывать по-собачьи, и давясь слезами еще что-то говорить неразборчиво.
— Надо в полицию ехать, заявление писать. Соберись, я скоро за тобой заеду. Приготовь ее документы и фото. Мы найдем Юльку. С ней ничего не случилось… Я бы знал, — вру ей и самому себе.
Роман "Без тебя. Кактус - 2" соавтор Ольга Рог