Бегуны - коренные обитатели парка. Как белки и лягушки.
А есть еще сезонники. Молодые мамы с колясками. Качки на тренажерах. Пенсионеры с палками. Рыбаки. Моржи возле прорубей. Собачники со своими таксами-убийцами в болоневых комбинезонах. Лыжники. Велосипедисты (к этим у меня пещерная, нутряная ненависть, которая пройдет видимо только тогда, когда я куплю себе велосипед).
Бегун в парке в любую погоду. В дождь. В снег. В мороз. В жару.
Когда погода плохая, в парке только ты и Господь Бог над головой.
А когда хорошая - приходится толкаться локтями. В чащобе становится, как в древней Индии от аскетов - слегка многолюдно.
Часть моего бегового маршрута - тайная тропа. Сейчас ее замело, так что метров пятьсот я сегодня пробивался по пояс в снегу.
Остановился перевести дух - какая красота!
Солнце! Небо синее, какое и не снилось Мандельштаму в апреле. Снег лежит на ветках над головой, сверкает под ногами.
И я думаю такой - ну да, что-то у меня сейчас все идет не так и тяжелей, чем хотелось бы.
Канал раскручивается слишком медленно. Интервью я брать не умею. Актерское мастерство мне не дается. Курс по сторителлингу продается медленнее, чем хотелось бы. Книга новая не дается - нет языка, чтобы ее написать. Не придуман.
А почему же такое счастье меня переполняет?
Может быть, потому, что когда все гладко - то становится неинтересно? А когда пошло трение, пошло сопротивление материала - значит, это оно. Значит, свернул с торного пути и пошел прокладывать свой.
И даже когда я выбежал на ровное место и вокруг замелькали-загремели своими палками лыжники, я чувствовал, что, хотя бегу среди них, но бегу СВОИМ путем.
Ваш
М.
