Глядя как мирно горят огоньки в нашей беседке и светится милейший электрический дел Мороз, кажется, что примирился с зимой. Врос в неё, но понимаешь, что это минутная блажь, что "весна выйде.." как вопил раньше Видоплясов и ты вновь окажешься там, откуда не стоило уходить надолго, то есть сам в себе.
Последние четыре года внешне многое поменяли: удалённые работники, отдалившиеся от тебя сограждане, ценностные характеристики того, что раньше никто не брался оценивать и много разных вещей, среди которых мало приятных.
Но так ли это?
Просто представьте, что стоите голый в сугробе или, скажем в пустыне в 40 градусной жаре! Найдёте ли Вы разницу в том, отчего легче сдохнуть? От холода или от жажды?
В том-то и дело, что наблюдая за тем, как меняется мир, мы сознаём, что нам-то до этого дела мало. Что мы остаёмся теми, кем стали, а может были всегда? Чёрствыми, мягкими к лжи и твёрдыми в отношении к собственной тушки!
Таким же усталыми от жизни: как двоечники, корпящие над проклятым школьным заданием.
Мы его не решили. Решали, пыхтели, но не смогли.
Все! Абсолютно все, особенно те, кто получил пятёрку и решил, что он - первый в классе! Даже, если не списал.
Весна придёт, но уверены ли в том, что она Вам нужна? Что ручьи, сады, грозы принесут желаемое? И что это за желаемое, Вы твёрдо знаете, как оно называется?
Вы сможете вздохнуть свободно? В сугробе, в пустыне?
Мы не выбираем ландшафт, ландшафту на нас плевать, я вообще удивляюсь, как он последователен, весна сменяет зиму, лето - весну и всё заканчивается подозрительной осенью. Словно эта программа даёт нам понять, что мы существа временные, ненастоящие и иными стать не сможем, даже если наберём воздуха, как у Воннегута, и закричим - СЫР!
Муравьи строят муравейники, а что строим мы? Мы просто строимся по команде и маршируем, понимая, что если команды не будет, мы заблудимся в собственных соплях.
Я тут прочитал у недавно ушедшего Льва Рубинштейна: не надо быть героем. Типа, просто будь приличным человеком. И подумал, если ты - поэт и тебя сбивает вдруг машина, то это - нормально? Какая-то фигня, поэт должен умереть от любви, на крайний случай от яда! А тут примитивная машина и никакой возвышенной органики! Банальщина, о которой предупреждал Булгаков.
Я уже говорил про сугроб?
Ну да, ну да, сугробы сойдут, а мы так и останемся стоять, размышляя, надеть крестик или штаны? А может сразу и то, и то. Или подождать пока солнце выжжет всё до состояния пустыни? На самом деле - это всё пустое, нет никаких сугробов и пустынь, есть только мы и пронзительный зов в ночи: С_С_Ы..Р!
