Снег падает мелкой крупой удивительно прямо и даже не холодит пальцы. Минус пять в декабре - удивительная роскошь. Все, что собиралась сделать, легко отложить. Ноги сами сворачивают к бульвару.
В городе ни звука, лишь изредка мимо прошуршит машина да синица прозвенит на рябиновой ветке. Не спугни тишину. Прячу наушники глубже в карман. Эти маленькие воришки крадут тишину, кто бы там что ни говорил. Снег шуршит по воротнику, скрипит под подошвой.
Дорога слепит, видны цепочки следов. Идти становится труднее, замедляю шаг. Что живет в тишине? Детские голоса вдалеке, запах снега и корицы из дверей булочной, неразгаданные мысли.
Метет, метет белую крупу то вниз, то наискосок, сметает мысли. Сколько их было: планов, надежд, переживаний, идей. Сколько их еще будет. Можно притвориться, что это первая зима, а можно, что - последняя. Только стоит ли?
В окнах горит свет. Там работают, учатся, решают. Что делаешь ты, сидя у окна и глядя поверх ноутбука? Почему не идешь мять ногами хрусткий снег? Для чего эти слова и цифры? Для первой зимы или последней?
* "Снег идет, и всё в смятеньи" - цитата из стихотворения Б. Пастернака "Снег идёт", 1957 г.
Другие "Записки на трамвайных билетах" можно прочитать здесь: