С тех пор Скрипач мечтал увидеть Скрипку снова. Но музыкант не привык, чтобы музыкальные инструменты с ним разговаривали, и потому сильно напугался. Он не приходил к Скрипке. Он вновь играл на своих привычных инструментах — это было надежно и спокойно, пианино не нужно было держать в руках, а флейту не так страшно было уронить, гармонь могла опираться на его колени, а арфа, хоть и имела замысловатые струны, но тоже совсем не нуждалась в том, чтобы ее осторожно держали в руках. Люди снова рукоплескали. И только Скрипач знал, что он играет что-то чужое, не мелодию души.
Он еще не играл на Скрипке, но в его мечтах он держал в своих руках именно ее. Закрывая глаза, он видел, как прижимает ее гибкий корпус к своей шее, и гладит смычком ее нежные тонкие струны. Бывало даже, что держа в руках тоненькую флейту, он мысленно держал в руках Скрипку. И разве могла при этом получиться красивая мелодия? Но зрители были слепы, и ничего не замечали.
Бывало он пытался заговорить с флейтой или арфой так, как тогда заговорил со Скрипкой, но все инструменты оказались глухи к его душе. Сердце его стремилось быть рядом со Скрипкой, и он чувствовал, что он больше совсем не тот музыкант, которым был раньше. Это пугало его, и потому он снова и снова брал в руки флейту, гармонь, арфу, фортепьяно. Он прикасался к инструментам, и они пели мелодии, но то были мелодии совсем чуждые его сердцу. Он боялся, что люди заметят в нем перемену, и он перестанет быть лучшим музыкантом, играющим на всех инструментах, «повелителем звуков». Но он зря волновался — люди ничего не замечали. Ведь чтобы увидеть правду нужно смотреть сердцем, а не глазами.
И вот настал день, когда уставший Скрипач шел к себе домой из «Скрипичного ключа». Он брел по улицам, через парки и скверы, вслушиваясь в ночные звуки и ароматную тишину. Ему не хотелось домой, и потому он шел не спеша, извилистыми тропами. Проходя по одному из скверов, он услышал едва уловимые звуки. Скрипач остановился и прислушался. Чарующая мелодия! Она притягивала и манила его. Чувственная и немного печальная нежная музыка, струящаяся сквозь лунный свет. Словно у самого Скрипача были струны, пришедшие в движение от этой волшебной мелодии. Внутри Скрипача жила другая мелодия, но наш Скрипач был настоящим музыкантом, а потому он догадался, что столь прекрасной может быть мелодия, лишь живущая в чьей-то душе, в душе музыканта, в душе похожей, но в то же время другой, в душе таинственной и непостижимой, в душе живой! Очарованный, Скрипач пошел на эту музыку. И, наконец, нашел ее источник.
На одной из дорожек сквера под цветущей липой чудную мелодию играл Саксофонист. Скрипач был его единственным слушателем, но Саксофонисту это было совершенно неважно, ведь даже Скрипача он не видел – Саксофонист играл с закрытыми глазами. Нет, Саксофонист не играл на Саксофоне — он играл вместе с Саксофоном.
Инструмент был его продолжением. Саксофонист, Саксофон, Музыка.. Где заканчивались музыкант и инструмент, и начиналась музыка? Ответить на этот вопрос было невозможно.. Это была поистине игра виртуоза!
Саксофонист закончил и открыл глаза. Скрипач, не в силах выразить свое восхищение, мог лишь смотреть на него восторженным взглядом. Саксофонист поймал этот взгляд и спокойно улыбнулся.
—Я никогда раньше не слышал такой чудесной мелодии!- сказал Скрипач.
—Я счастлив, что ты услышал ее.
—Это мелодия, живущая внутри тебя?
—Да. И ты тоже можешь исполнить музыку, живущую внутри тебя.
—Откуда ты знаешь, что внутри меня тоже живет музыка?
—У каждого музыканта внутри живет музыка.
—Я вижу, что ты музыкант – добавил Саксофонист. Иначе ты бы никогда бы не услышал мелодию моей души. Ты слышал бы звуки, но не слышал бы музыки.
—Я тоже играл на саксофоне, но мне никогда не исполнить на нем мелодию такой дивной красоты.
—Значит ты не саксофонист.
—Нет.
— Я слышал о тебе, «повелитель звуков», я видел, как ты играешь.
—Тебе нравится, как я играю?
—Нет. Признаться честно, ты играешь отвратительно.
Скрипач был ошарашен, услышав такое. Его музыку всегда хвалили, ею восхищались, и вот перед ним стоял человек, притом настоящий музыкант, говоривший, что его музыка отвратительна! Увидев замешательство и даже обиду на лице Скрипача, Саксофонист добавил:
—Прости, я совсем не хотел тебя обидеть. Ты играешь так, как не умеет никто другой, но эта музыка не исходит из глубин твоей души. Я чувствую это. Ты когда-нибудь разговаривал с инструментами, на которых играешь? – спросил Саксофонист.
—Нет, – ответил Скрипач.
—Значит ты никогда по-настоящему не играл ни на одном из них.
—Но я прикасался к инструментам, и они рождали звуки, и людям нравились эти звуки. Я играл на стольких инструментах! Чаще всего я играю на арфе, флейте, гармони и пианино.
—Но ведь они никогда не исполняли мелодию, живущую внутри тебя.
—Нет.
—Значит ты и не арфист и не флейтист. И уж тем более не пианист, и не гармонист. Ты еще не нашел свой инструмент, музыкант. Ведь ни с одним из них ты не разговаривал по-настоящему.
—Однажды я говорил с инструментом. Я встретил прекрасную Скрипку, и она заговорила со мной.
—Как чудесно! Значит ты Скрипач! И ты нашел свою Скрипку!
—Но я никогда не играл на Скрипке!
—Это совершенно не важно. Если Скрипка заговорила с тобой, значит ты Скрипач. Только Скрипач может услышать Скрипку.
—Но как же я могу быть Скрипачом, ни разу не играя на Скрипке?
—Ну так чего же ты ждешь, Скрипач?
И Скрипач побежал на встречу к своей Скрипке. А Саксофонист продолжил играть упоительную музыку, совершенно не ожидая слушателей.
Продолжение следует...
Для удобства прочтения воспользуйся навигацией:
Читать сказку сначала⏮️
Или нажми сюда:
А еще лучше подпишись ✅ , чтобы ничего не пропустить.
Если ты с нетерпением ждешь выхода продолжения, то пока можешь почитать другую мою сказочку:
#сказкотерапия #симфония_сердца