Память. Моя непокорная, неугомонная память. Сколь ни трудись, сколь ни пытайся забыть, отречься от прожитого, ты исподволь, незаметно, приходишь в минуты, когда на душе неуютно. Ненавязчиво берешь за руку, и ведешь тропинкой, известной одной лишь тебе: в далекое, счастливое прошлое.
💠💠💠
Говорят, жить надо настоящим, с прицелом на будущее. Надо, и живём, но всё как- то не так. Суета: куда-то бежим, торопимся, заблуждаемся, исправляем ошибки, хлопочем… Провожаем в последний путь близких, знакомых и друзей, и не замечаем, как мимо, со скоростью курьерского поезда, мелькают наши годы, которых не остановить и не повернуть вспять. Ты, моя память,как кот Баюн, начинаешь нашептывать в ухо: «Остановись, отдохни! Не надо торопиться. Будущее, оно во тьме. Оно... конечно. А прошлое всегда с тобой. Оглянись! Вспомни! И чтобы не случалось в твоей жизни плохого, прошлое всегда прекрасно!» И ты невольно возвращаешься туда, где было тепло и уютно. Где живы родители, где приложив ко лбу ладошку «ковшиком», тебя по вечерам выглядывала любимая бабушка.
💠💠💠
Весна в этом году - нервная и злая. Заморозки, неожиданно падающие из сизых облаков снежные колючки, вперемешку с ледяным дождем, и холодным, извечным в этих местах, восточным ветром. Сколько уж лет тому, как не стало дружной весенней капели, горячих майских ливней, под струями которого босоногие мы, месили «кесю-месю». А деревца и кустарники, на генетическом уровне, помнящие те благословенные времена, вопреки ненастью, оделись в свой белоснежный весенний наряд. И среди них, ярко- желтая золотистая смородина завораживает взгляд своей неброской красотой, с нежным душистым ароматом. И услужливая память, при виде этой золотистой красавицы, снова забрасывает меня в далекое детство.
💠💠💠
Я у бабушки Мани в гостях. Забор её уютного домика -живая изгородь из золотистой смородины. Какая же это красота во время цветения! Неописуемая. Вечер. Запахи нарциссов и гиацинтов на клумбах пьянят. А позже, летом, их сменит дурманящий аромат душистого табака, ночной фиалки и прочего разноцветья. Политы клумбы, освежена и пролита от дневной пыли площадка во дворе. Мы с мамой сидим на маленьких табуретках, помогаем бабушке вязать пучки сочной зелени. Ранним утром Баба Маня поедет на колхозный рынок, именуемый в наших местах «базаром», торговать «излишками сельхозпродукции» со своего огородика.
Её аккуратные грядки - образец для подражания. С восходом солнца, бабушка их рыхлит, окучивает, поливает.
💠💠💠
Бабушка была неграмотной женщиной. С раннего детства судьба её была незавидной. Мачеха, как в сказке, держала её за работницу, «в черном теле». Отец бражничал, и облегченно вздохнул, когда в семнадцать лет отдал её замуж, где её приняли, как няньку и домработницу. «Счастье» длилось недолго. Муж не вернулся с войны, младшая дочь умерла. «Счастливые вы дети!» - Говорила нам бабушка. А как мы, действительно, счастливые советские дети, могли понять, что действительно счастливы? «Вы не знаете, что такое война. А я их пережила две. Страшно -то как было! Деда на фронт забрали, а я, в тридцать два годка, одна, как перст, с тремя детьми. Посадила их на подводу, запрягла единственную, оставшуюся невредимой коровушку, да и поехала в город выживать. Приняли на работу в типографию уборщицей и грузчиком, и бог весть еще кем, да так до пенсии и работала в ней».
💠💠💠
Я, с высоты прожитых лет, все чаще стала задумываться: «А мы, нынешнее поколение, смогли бы так выжить? Может, смогли бы, а может, и нет. А наши, нами же избалованные дети? Думаю, что нет».
💠💠💠
Бабуля была истово верующим человеком. Блюла все посты, посещение храма – действо, не подлежащее сомнению и обсуждению. И не только в большие православные праздники. И Господь дал ей жизни девяносто восемь лет, в здравом уме и твёрдой памяти. «Я выжила с Божьей помощью», - говорила она. Умерла она в своей старой хате, из которой, напрочь, отказалась ехать жить к своим дочерям. «Это мой дом и только отсюда я уйду в свой последний путь. Как это меня соседи не проводят? Как это я покину свою хату, которую строила своими руками?»
💠💠💠
Мы – люди совершенно другой формации. Ныне в приоритете тривиальные мирские заботы: заграничные путешествия, ремонты квартир с полами в 3Д, и прочей, по большому счету, никчемной мишурой. А они умели жить и радоваться даже малому. «Главное в доме обед на столе. Мир и лад в семье. А дети должны учиться, не бояться труда, и уважать старшее поколение», - так считала моя покойная бабушка. Девиз: « Живём один раз, и брать от жизни будем всё», - людям того поколения был не просто чужд. Он был им неведом. А мы вот, теперь такие. Нам всё мало, мало, мало. Ведь денег много не бывает. А потом, вдруг, «светлое будущее», как-то в один миг раз, и заканчивается. И не нужны больше деньги, и материальные ценности. «Хрустальна» наша жизнь. Кто-то задел её локтем, и нет её больше.
Может быть, моя бабушка и прожила долгую жизнь, что не была она хрустальной? Не было в ней корысти и стяжательства. И Господь не отнял у неё разум. И смерть её была хорошей. Спокойной. Легкой.
