Страстная седмица...
Обещался не переставать писать в Пост, но вот всё пришло к своему логическому финалу.
Не могло не прийти.
Знал. Знал наперёд.
Уже несколько дней ничего не пишу.
А уж с сегодняшнего дня совсем не знаю...
Решил, что буду как подводная лодка посылать хотя бы вот такие - точки - тире...
Не пишется.
Совсем не знаю что в мире происходит.
Только на фронте
И то - в общем.
Как будто всё умерло...
В этом и цель Поста.
Чтобы хоть чуть-чуть умереть.
И столько надо мною нависло...
И страшного и прекрасного.
Надеюсь, что прекрасного...
И то ли вот, сладким плодом в руки упадёт, то ли камнем на голову?
Страстная седмица...
Всё как надо.
Всё так и должно быть.
Это когда страсти есть, и ум не знает за что хвататься, а страстности нет, потому что душа устала.
Сердце утомилось.
Тело изнемогло.
В нашей природе, в нашей вере, всегда нас преследует жажда одобрения.
За любой подвиг, хоть большой, хоть маленький, мы всегда ждём поощрения.
Или похвалы.
И если даже не ждём, то хотя бы Благодати, которая на нас снизойдёт по Воле Божьей.
И даже в этом наше - поощрение.
А любовь...
Настоящая любовь не ждёт ничего...
Никаких поощрений.
Мы только учимся любить.
Но даже поощрения сейчас я не жду.
Сейчас... в эти пять дней...
Уже.
Уже не жду.
Я просто по человечески знаю, что поеду в родной город, в родной собор, и там встречу Пасху.
И потом буду долгими ночами бродить по улицам и разговаривать с ним, с моим городом, без которого я, это не я.
И будет не наговориться.
И будет не напиться им...
Стал редко писать об этом.
А ведь была в ФБ страница, которую я писал.
"Храмы Петербурга" называлась.
И писал не столько про Храмы...
И подписан на неё был весь мир.
Это было семь лет назад, когда вынуждено переехал в Москву. И очень страдал.
И не знал, что когда-то расстанусь с городом, из которого я вырос как ветка.
И четыре поколения моих предков там.
И все мои - там.
И всё моё - там.
И приеду.
И увижу наконец своего родного батюшку.
И поговорим.
И будет мой день рождения.
И будет день рождения отца. Кстати в Пасху.
87.
Ему часто выпадает.
И будет всё.
Всё по-другому.
И новая жизнь.
И новые тексты.
И в этом - моё поощрение.
Хотя я всё равно его не чувствую сейчас.
Так, как будто это будет через год.
Как будто это не в будущем, а в прошлом.
И время даже не тянется, оно - остановилось.
Умерло всё.
Сейчас.
Пока.
И даже не страшно - в руки или на голову...
Но это только сейчас.
Люблю это время.
Хоть оно и самое тяжёлое.
Вот за это люблю.
За бесстрастие.
Хоть и недолгое. Но как Вечность.
Тянется и тянется бесконечно.
Но бесы... как известно работают 24 на 7.
И во всём нам помогают.
И молиться.
И поститься.
И делать добрые дела.
Во всём.
Для того, чтобы когда мы достигнем вершины... и получим поощрение...
Вспыхнула главная страсть.
И мы возгордились.
И подвигом и бесстрастием.
И всем что мы есть.
И проснулась мать всех грехов...
И всё по кругу...
Опять пойдёт по кругу.
И мы снова будем учиться любить.
Во всяком случае - должны.