Наталья готовила ужин, когда кто-то постучал в дверь. «Стучат? Странно, у нас же звонок есть, и все знакомые об этом знают,» - подумала женщина, открывая дверь. На нее с интересом смотрела незнакомка примерно одного с ней возраста.
-Здравствуйте, Вас Наташей зовут? – поинтересовалась у нее нежданная визитерша.
-Натальей, а Вы кто? Что-то я не припомню Вас, уж извините…
-А Вы и не можете меня знать. Я – хорошая знакомая Вашего мужа.
-Тимура?
-Тимурчика…
-Даже так? Почему-то я не удивлена, что Вы моего мужа так ласково называете… Привыкла уже. Хотя, признаюсь честно, раньше ко мне вот так запросто никто не приходил… Звонят обычно! Так как же все-таки я к Вам обращаться могу?
-Меня Глафирой зовут… Понимаете… тут такое дело…
-Да не волнуйтесь Вы так, Глафира! Вы с моим мужем любите друг друга? А я мешаю вашему счастью?
-Откуда Вы все это знаете?
-Так я же говорю, что Вы – не первая, кто мне такое говорит… Но и я Вам скажу, что не держу мужа, можете хоть сегодня его забирать… Что он Вам наплел-то? Что дети у нас маленькие и он не может меня в такой ситуации бросить?
-Нет, что Вы… Я знаю, что ваши мальчики взрослые уже, студенты…
-Тогда что? Что я больна и он просто, как честный человек, обязан жить со мной? Так? Как видите, я абсолютно здорова…
-Нет, этого он мне тоже не говорил…
-Какие еще у нас есть варианты? Что с работы его уволят, потому что у них на фирме разводы не приветствуются? Соврал, так и знайте. Его начальнику абсолютно все равно, какие взаимоотношения царят в семье его наемных работников…
-Нет, Вы все не то говорите… Он сказал, что нужно подождать, пока… пока… пока отец Ваш умрет…
Наталья вздрогнула… Отцу ее не было еще и семидесяти лет, он всегда следил за собой, до сих пор очень редко болел, и умирать уж точно не собирался…
-Вы что-то путаете…
-Нет, что Вы… Тимурчик сказал, что как только Анатолий Федосеевич отправится к праотцам, так сразу он от вас и уйдет…
-А почему не раньше? Он Вам что сказал, что очень боится моего отца что ли? Так папа ему ничего не сделает, уверяю Вас… Хотя он и заядлый охотник, но на зятя охотиться точно не будет…
-Нет, Тимурчик отца Вашего не боится совсем, он его очень уважает… Но он говорит, что когда тот упокоится с миром, Вы переедете жить в квартиру покойного…
-Что? Да как он посмел? Мой отец прекрасно себя чувствует, и я надеюсь, что проживет еще много лет… Более того, я переезжать из своей квартиры никуда не буду! Это мое добрачное имущество, и дарить ее Тимуру я не собираюсь!
-Но как же так-то? Тимурчик сказал, что квартира эта ему достанется, а вы заберете себе дачу, машину, гараж и съедете…
-Да? Интересно, интересно… А почему же Вы не дождались того момента, пока все свершится, и явились ко мне уже сегодня?
-Вы понимаете… Я уже немолода, и хочу в полной мере насладиться своим счастьем… И мне неважно есть у моего любимого мужчины квартира или нет. Мы можем жить у меня…
-Резонно. Так чего Вы от меня-то хотите? Надеюсь не того, чтобы я побыстрее отца своего к праотцам отправила и освободила Тимура от его обязательств передо мной, а заодно и квартиру ему оставила?
-Что Вы? Как Вы могли такое обо мне подумать? Нет, конечно… Я только хочу, чтобы Вы отпустили Тимура ко мне… Больше ничего…
-Забирайте…
-Как это?
-Просто… Я его не держу… Я его и раньше-то не держала, хотя, признаюсь, сначала очень его любила, и надеялась, что он перебесится, потом наивно полагала, что детям отец нужен, и не выгоняла его, а в последнее время ничего подозрительного в его поведении я не замечала и решила, что его походы на сторону прекратились… Выходит, что я ошиблась…
-Ошиблись, конечно… Так Вы его отпустите? Честно?
-Разумеется… Вы даже можете вещи его уже сейчас забрать…
-Нет, что Вы… Мне тяжелое носить нельзя, Тимурчик сам их заберет, когда посчитает нужным… Вы главное его отпустите…
-Не переживайте Вы так, сегодня же и отпущу! Ждите! Более того, завтра на развод подам, и имущество с ним по-честному поделю, как суд решит… Квартиру правда отдать ему не обещаю… Она мне, как я уже Вам говорила, от бабушки досталась, и ремонт в ней за счет моих родителей делался… У отца все чеки сохранились, он у меня дотошный очень… Но ничего, у Вас ведь свое жилье есть…
-Есть, Вы не переживайте, на улице Тимурчик не останется…
-Да я как-то и не переживаю по этому поводу. Тимур всегда умел хорошо пристраиваться…
-До свидания, Наташа…
-Прощайте, Глафира. Надеюсь, что больше мы с Вами никогда не увидимся…
Глафира ушла, а Наталья пошла собирать вещи мужа… Скандалить она с ним не собиралась, но точно знала, как сделать так, чтобы он сам из дома ушел… Правда, он будет считать, что в любой момент сможет вернуться, как это было раньше, но… не тут-то было… «Это же надо до такого додуматься… Он подождет, пока мой отец умрет, и я ему освобожу квартиру… Совсем обнаглел… И в этом виновата только я! Столько лет на его похождения глаза закрывала, вот он и решил, что может делать все, что угодно… все, Тимурчик, дорогой, хватит… Отправляйся-ка ты к своей Глафире и живи там долго и счастливо…» - думала женщина, аккуратно складывая вещи мужа в дорожные сумки…
Пришедший с работы Тимур ничего необычного в поведении жены не заметил, разве что только то, что она ужинать с ним отказалась… Но, если честно, его это не волновало. Он рассчитывал, что вкусно поужинав, отправится, как обычно, на «вечернюю прогулку», а потом, как ни в чем не бывало вернется домой…
-Дорогая, спасибо за вкусный ужин… Пойду я прогуляюсь, пожалуй…
«Вот оно… Ну, что же, прощай дорогой!» - подумала Наталья…
-Конечно, милый, иди, в твоем возрасте очень полезно гулять по вечерам…
-Не понял! В каком таком возрасте? – начал злиться Тимур, который считал себя еще молодым мужчиной в самом расцвете сил.
-Как это в каком, дорогой? Тебе же уже за пятьдесят… Немолодой уже…
-Чего? Да я еще… да у меня еще…
-Милый, чего ты мне рассказываешь-то? Мне ли не знать, что ты уже не тот…
-Наташа, ты за языком-то следи… А то…
-А то что? Вон пузо пивное отрастил, седины в волосах полно, одышка появилась…
-Какое пузо? Какая одышка? Ты что? Я еще молодой совсем…
-Да что ты говоришь? Сомнительно что-то… Ты себя хоть не обманывай, милый. Нужно смело смотреть правде в глаза… А ты стареешь, стареешь, дорогой, как, впрочем, и я…
-Ты-то, конечно, не молодеешь… А вот я еще прекрасно выгляжу, и женщины это замечают…
-Да? А мне кажется, что в последнее время тебе даже в автобусе место уступать стали… Скажешь не так? Ты же сам мне об этом говорил…
-Когда это было? Не помню что-то…
-А я помню. Ведь и при мне тебе уже неоднократно девушки место предлагали уступить. Так и говорили…
-Что говорили?
-Садитесь, мужчина… Вам тяжело, наверное…
-Ты все путаешь, Наташа… Не было такого…
-Как это не было? У тебя и с памятью что ли проблемы начались? А я и говорю, что в твоем возрасте гулять нужно, да и таблетки пора принимать… Ноотропы, кажется…
-Ты точно издеваешься… Я еще ого-го… Фору любому молодому дать смогу…
-Правда что ли? Сомнительно что-то… Мы ведь с тобой уже год как спим в разных комнатах…
-И что?
-Да ничего, собственно… Проблемы у тебя, видимо, по мужской части. В твоем возрасте это бывает. Правда, у Петеньки моего все с этим делом в порядке, хотя он и твой ровесник. И в последнее время он все чаще говорит, что без меня скучает очень…
-Кто говорит?
-Петр… Ты же ведь, когда в другую комнату переехал, я подумала, что нужно что-то с этим делать. Это тебе ничего уже в силу возраста не нужно, а я еще молодая женщина совсем… Так вот тогда я и познакомилась с Петром…
-Какой возраст? Какой Петр? Ты о чем?
-Милый, как все запущено… Я говорю о том, что ты, как мужчина уже год в моей жизни отсутствуешь… Разве что соседом по квартире тебя назвать можно… Но мне этого не нужно… Однако, мне тебя жалко… Так что иди погуляй, приведи мысли в порядок и возвращайся… Будем решать, как дальше жить…
-Тебе меня жалко? Да я, да ты… Да у меня, если хочешь знать…
-Не хочу… Ты гулять собирался, так иди…
-Наташа, я от тебя ухожу… Женщина, которая считает меня стариком, рядом со мной быть не должна! Это угнетает… Собери мои вещи, и даже не надейся, что я тебя прощу… Я бы мог простить тебе твоего Петра, с кем не бывает… Но простить то, что ты меня жалеешь, я не могу…
-Дорогой мой, вещи уже собраны… Если что-то забыла извини, позвонишь, я тогда соберу… Иди с Богом… Видимо, не судьба тебе дождаться, когда отец мой к праотцам отправится…
-А при чем тут это?
-Ни при чем, конечно… Так, к слову пришлось… Иди, милый, иди… Я надеюсь, что ты против развода возражать не будешь?
-Я? С чего бы вдруг? Только не рассчитывай, что я все тебе оставлю…
-А я и не рассчитываю! Что ты? Как я могу обидеть человека, который не помнит ничего…
-Наташа…
-Например, забыл о том, что квартира эта к нему никакого отношения не имеет…
-Квартира? Эта?
-Эта, эта…
-А что? Мы ее делить не будем? Я не понял!
-Нет, конечно… Что ты? Она же мне от бабушки досталась…
-Но я ведь в ней 25 лет жил…
-Тебе повезло… Это же надо было так устроиться удачно… Жить в квартире, в которой даже ремонт за счет тестя с тещей делался…
-Но мы ведь с тобой всегда на это время отдыхать ездили…
-Помнишь, значит? Не все еще потеряно… А приезжали тогда, когда уже все сделано было… Так вот отец все договора от своего имени заключал и чеки все сохранил… Так что ты не сможешь сказать, что за время нашего брака здесь многое изменилось, и ты приложил к этому руку…
-Да? А я думал…
-Напрасно… Дураков тут нет… Дура правда была… Но и та сегодня поумнела… Иди, дорогой, иди… По суду получишь все то, что тебе причитается… И вперед, в новую жизнь… Где тебя будут ценить, уважать и считать молодым и полным сил…
Тимур схватил одну из сумок со своими вещами и пулей выскочил из квартиры… Он спешил к Глафире, которая его очень ждала…
