Однажды кто-то интересовался в комментариях под одной из прошлых статей на канале:
"- А куда надо обращаться, если меня увезли в больницу на скорой помощи, и я там, в машине СМП, случайно оставил какую-то свою вещь?".
Да, - бывает такое. Шапки-перчатки забывают. Телефоны. Сумки с документами даже. Мелочь всякую прочую.
По какому номеру звонить? Знамо дело - 03. Специального номера телефона "Бюро находок скорой помощи" - пока не существует. А диспетчер всегда в курсе - кто приезжал, на какой машине, в каком количестве, какого возраста, семейного положения, и т. д.
Так что - потеря не потеряется, и находка беспременно найдёт своего хозяина.
Бригаде, тоже, повнимательнее надо быть. Понятно, что усталость, за всем не уследить, и всё такое. Но и пациенту отнюдь не легче, а даже и хуже. Я уж не говорю о тех больных, кто в коме пребывают. Придётся, как ни крути, глаза иметь на затылке. Иначе может случится так, как однажды произошло у меня.
То был вызов к одной пожилой 80-летней пациентке, живущей в однушке в старой, 50-х годов постройки, двухэтажке.
Посреди советского строгого антуража в квартире выделялся стоящий на тумбочке у дивана среднего размера чёрно-белый старинный фотопортрет. На ней был изображён мужчины молодого возраста в военной офицерской форме. Рядом с фото горела маленькая церковная свечка. Угол портрета перечёркивала чёрная полоса. Это был её муж, умерший чуть больше месяца назад из-за болезни, связанной с сердцем. На момент смерти ему было тоже за 80, но фотографию вдова решила поставить ещё ту, из "прошлой жизни".
Сама же она вызвала с жалобами - "боль за грудиной, периодически проходящая, и вновь возникающая. Давление высокое".
Снял ей кардиограмму. Острого ничего не увидел, кроме застарелых хронических дел. Скорее всего - стенокардия нестабильная так себя проявляет.
Дал лекарств, сделал пару уколов. Давление снизилось, но боли всё ещё имели место.
- Давайте в больницу, что ли, съездим. - предложил я пациентке.
- Поедем, куда деваться. - сразу согласилась она.
Пока заполнял направление на госпитализацию, женщина собирала документы, посуду, средства гигиены, и прочее. Для неё, видимо, это дело было знакомо, так как вопросов - "а что с собой брать" - она даже не задавала.
- Ну, что, Павел Степанович... - устало обратилась она к портрету мужчины, который смотрел на неё безмятежными смеющимися глазами. - Забирают меня, вот... Авось и свидимся...
Задула свечу. Я помог ей проверить, - всё ли выключено, плотно ли закрыты окна.
Выйдя вместе на лестничную площадку, она попросила меня минутку подождать, так как кое-что забыла захватить с собой. Снова зашла внутрь.
Через некоторое время вернулась с небольшой потёртой книжкой в одной руке, и маленьким пластиковым аптечным пакетиком в другой, безуспешно пытаясь засунуть одно в другое. Я помог ей это сделать, успев прочитать название книги на мягком переплёте - "Пушкин. Стихи".
Ну, а чего. Раз бабушке нравится это читать, то почему бы и не взять с собой в больницу томик знаменитого поэта. Хорошее времяпровождение в период возможного долгого лежания в палате.
- В 34-ю больницу? - уточнила пациентка, когда мы с ней уже ехали в машине в сторону стационара.
- Ну, да. В свою, районную.
- Павел Степанович там и помер... - вздохнула она. - Кроме него - никого у меня ведь не было. Всю жизнь мы с ним... По городам, по гарнизонам всё ездили... Он же военный был...
Пока ехали, рассказала ещё, что начали они с ним дружить ещё в школе. Так и пробыли всю жизнь вместе, не отпуская руки друг друга, что называется - "душа в душу".
Очень редко я встречал такие "журавлиные пары" во время своей работы. Буквально - "раз-два, и обчёлся".
(Друзья, были такие примеры среди вас или родственников-знакомых? Напишите, пожалуйста, в комментариях).
Благополучно доехали, сдал бабушку доктору приёмного отделения.
Отзвонился, что свободен. Дали ещё один вызов.
- Обслужишь, и - можешь на ужин ехать. Как раз время подойдёт. - добавила диспетчер "ложку мёда" в эту "бочку" с вызовом.
- Спасибо, значит вызов "обслуживать" с оптимизмом буду. - пошутил я.
Когда уже наш "экипаж" был в пути, диспетчер снова позвонила по рации.
- 44-я, слышите меня? - строго вопросила она.
- Да, на связи. - отвечаю с надеждой, что будет отмена.
- "Клиентка" ваша, которую в 34-ю недавно привозили, потеряла кое-чего. Говорит, что "наверное в скорой машине оставила".
- Что она у нас оставила? - переспрашиваю с недоумением, безуспешно пытаясь в тёмном салоне разглядеть хоть что-то.
- Пакет, говорит, с книгой с какой-то.
- Пакет с книгой?... С Пушкиным, что ли?
- Не знаю с кем, - с Пушкиным, или с Лермонтовым... В общем, требует незамедлительно вернуть. Ругается там уже вовсю. Жаловаться собирается...
- Да вернём, вернём. Куда ж мы денемся-то с подводной лодки. Сейчас, до вызова доедем, полечим человека, и сразу обратно.
- Давайте. Конец связи.
- Надо ещё посмотреть - у нас ли пакет-то свой она оставила. - недовольно пробурчал водитель. - Может там где-нибудь "затёрла", в больнице в самой...
Перспектива возвращаться в стационар, вместо того, чтоб ехать ужинать на "базу" - радовала мало.
Злосчастный пластиковый мешочек таки оказался в салоне. На том же месте, где сидела пациентка, - в щели между стеной и сиденьем.
К счастью (если можно так выразиться в данном контексте), больного, к которому мы приехали, - тоже пришлось привезти в эту же самую районную больницу. Правда, с другим диагнозом - "Подозрение на пневмонию".
Женщина всё ещё лежала в смотровой. К ней уже была подключена капельница.
Завидев меня, тут же протянула в мою сторону руку, забыв, что там у неё игла в вене.
- Привезли? - радостно воскликнула она, заметив у меня в руках знакомый белый пакет с названием известного аптечного бренда.
- А то ж. - не менее воодушевлённо отвечаю я, протягивая его женщине. - Вот, - держите вашего Пушкина Александра Сергеича.
- Вы, это... Подождите... Вы книжку откройте в середине, и дайте мне, что там найдёте.
Просьба, конечно, немного странная. Но сделал то, что она просила.
Внутри пожелтевших и по-библиотечному пахнущих страниц, после небольшого "штудирования", оказалось... фото её умершего мужа. Точно такое же, как на портрете в квартире, рядом с которым стояла зажжённая свеча, только в уменьшенном варианте.
- Ну вот, Павел Степанович... Чуть не потерялся ты у меня опять... - дрожащими пальцами взяв фотографию, с нежностью в голосе и взгляде, обратилась она к ней. - Теперь и помирать если вздумаю, - не так страшно будет.
- Что, нашли потерю? - заглянул в кабинет врач "приёмника".
- Нашли.
- Хорошо. А то она ведь даже в отделение ехать отказывалась. "- Пока" - говорит "- книгу не привезут - с места отсюда не сдвинусь". Ну, и пришлось прямо тут ей капельницу подключать. Не силком же в палату тащить.
- А я уже готова. Везите. - с чувством выполненного долга провозгласила та.
Что и было сделано.
Старый потрёпанный томик великого русского поэта ей, как оказалось, был нужен только в виде "носителя", чтобы не помялась драгоценная фотография. А не для того, чтобы зачитываться им недолгими весенними вечерами, лёжа на больничной койке.
По прошествии недели от знакомой медсестры отделения, где лежала моя пациентка, я узнал, что она... скончалась. Прямо в палате. Причём перед самой выпиской, накануне ночью, внезапно. Скорее всего оторвался тромб, поскольку вся верхняя часть тела была синяя.
В руке её была та самая фотография мужа, которую она так боялась потерять.
Воссоединились навеки...
Такая вот великая любовь, пронесённая через юность, старость, и смерть. Через всю жизнь.
Дорогие читатели. Если вы впервые здесь, и вам интересно читать подобные истории, то обязательно подпишитесь на канал, так как некоторые посты блокируются Дзеном за "откровенный и/или шокирующий контент", и их могут видеть ТОЛЬКО подписчики. А также не забудьте про лайки и ваши комментарии😊👍. (Истории выходят каждые понедельник, среду, и пятницу).
P. S. Также хочу сказать огромное СПАСИБО всем тем, кто помогает в реабилитации моего сына Роберта (аутизм).
Если вы тоже хотите помочь, - можете сделать любой перевод
сбер: 5469 1600 2160 4017 (Эдуард Х.) Спасибо🙏.
Или:
