Выслушай меня и попробуй понять. Сейчас я могу довериться только тебе. Каждый день на парах я как замороженная: реальность застыла и въелась в мои глаза. Бессмысленно шатаюсь по коридорам. Грызу и без того короткие ногти и зачеркиваю мысли на листах помятой тетради. Вокруг меня бесконечный снег. Этот город застрял в игрушечном шарике, который нагло трясет щекастый ребенок. Хлопья засыпают дорожки и крыши домов, лед покрывает каждый миллиметр нашей земли и просачивается в сердце.
Я иду, сама не знаю куда. Немеют руки. Холод прошивает их острой иглой. Но я не надену перчатки! Больше никогда не надену перчатки. Потому что мне приснилась весна!
Ты спросишь: «Что такое весна?» А я прошепчу: «Это слово. Я придумала его сама. „Ве“ — скандинавский бог, создавший мир людей, „сна“ — это сон, который прячется в моей голове. Она болит, раскалывается и требует эту весну».
Если бы ты только мог почувствовать ее запах! Сырая земля, слегка нагретая солнцем, молодая трава и первые одуванчики. Что это? Желтые цыплятки, рассыпанные по городу и за его пределами. Когда они становятся совсем взрослыми, меняют желтые головы на белые. Ветер подхватывает их и уносит. Нет-нет, не в небытие. В новую-новую жизнь. Прямо как меня сейчас.
Я готова сделать что угодно, чтобы серое стеклянное небо разбилось и открыло мне солнце. Сначала немного — чтобы не обжечь. А потом все больше и больше! Ты видел, как солнце заполняет город, прячется в молоденьких листьях, а они раскрываются навстречу ему? Как блестят наши с тобой дома, словно лакированные игрушки? Как лучи подсвечивают синее платье и мою улыбку?
Нет, не видел. Ты не видел солнца! Это всего лишь мой сон, от него нужно избавиться. Если бы я только могла его смять и выкинуть, как ненужную бумажку. Если бы только он мне никогда не приснился! Тогда я бы жила зимой. Гуляла по притихшим улочкам и любовалась снежинками под светом фонаря. Метель не видно, пока не взглянешь на свет. И я на него взглянула.
Мне больше жизни нет. Жизнь в вечной зиме — что может быть лучше, когда не видел ничего другого? И что может быть хуже, когда тебе снилась весна? И бог с ними, с первыми листьями деревьев, покрытыми смолой, с проталинами, свободными от холода, с солнцем. Я видела себя другой! Пела, кружилась и целовалась с тобой. Мне так хотелось в небо, но я была на земле.
Почему я застряла здесь? В чертовски холодном сугробе. Глупая, переминающаяся с ноги на ногу. Обманутая тем, что под снегом тепло. Ставшая сама себе суровой зимой. Если чертить слова на снегу, то выйдет лишь «Помогите!». Мне так нужна помощь!
Просто поверь в весну так же, как я верю в нее. Прошепчи мне, что это не сон, что однажды мир оттает и мы с тобой, маленькие и беззаботные, уплывем на забавном кораблике вдаль. Ты будешь капитаном, а я — твоим штурманом. Мы будем делать остановки в самых неожиданным местах и наслаждаться шумом нашей весны.
Почему морщины съели твое лицо? Почему губы так странно дрожат? Ты смеешься, но будто гром являет людям грозу. Ты считаешь, что весны не существует. Болезненная фантазия. Новая выходка. «Странная, — шепчешь ты мне, — я доверяю лишь фактам, науке и жизни. Никогда не видел ничего похожего на весну. А значит, ее просто не существует. Прими это наконец!» Слова врезаются под кожу, впиваются в душу, разрезая ее на половинки. Странная? Я — странная? Моей весны не существует?
Нам снятся разные сны. Ты строишь ледовый дворец и, просыпаясь, наводишь хрустальные мостики прямо к другим людям. Но они тают, а ты не знаешь, что происходит. А мне всего лишь снится весна! И что-то меняется прямо сейчас. Если ты хочешь видеть ее со мной, то протяни руку. Оставь снег и лед кому-то другому, дай мне теплую, ласковую руку, способную на любовь. И я поведу тебя за собой.
Но тебе это не нужно. Стужа владеет чувствами, мыслями и тобой. Она отнимает тебя у меня, задабривая новыми и новыми мостами. Зачем куда-то идти? Оставайся, люди сами к тебе придут и дадут все, что у них есть. Достаточно разик их похвалить, делать вид, что ценишь, заботишься и доверяешь, и мостик змеей поползет к их сердцам. Но только не к моему.
Мой сон — подарок: избавляет от лишних людей, от скупости чувств, от скользкости слов. Он настоящий. Реальнее, чем вы все. Я подарю себе глиняный горшок, в котором распустится желтый цветок. Словно цыпленок весной. Мой одуванчик. Сегодня начнется весна!
Больше рассказов в группе БОЛЬШОЙ ПРОИГРЫВАТЕЛЬ
Автор: Полина Шилова
