Теплый свет ламп отражается в тысячах мельчайших пузырьков шампанского в бокалах на столе. Шум, перекрывающий одно громкое слово другим, музыка, звон посуды. А он в центре внимания — как всегда. Его заразительный смех вспыхивает искрами, освещая каждое лицо вокруг. У всех улыбки, даже тех, кто никогда раньше не смеялся открыто по-настоящему. Просто он умеет это делать — находить людей и вкладывать в них частичку своего света.
Друзья называют его бессменной душой компании. Кто-то говорит, что его просто не хватает на всех. Он может баловать их рассказами о глупых героях или нелепых жизненных ситуациях. Может поддержать разговор о политике или книгах, легко перебивать, давая всем почувствовать себя услышанными. Всё это — часть его магии, альтруистичной и яркой.
Из уголка комнаты она наблюдает за всем этим. Жена. Она нечасто вмешивается в его импровизированный театр, разве что только улыбнется ему нежно, чтобы напомнить: «не слишком увлекайся». Она привыкла к любви, которая выглядит воздушной и, кажется, принадлежит всем сразу, а не только ей.
И всё же, иногда в её голове зарождается едва ощутимый укол тревоги. Может, причина не в них двоих, а в мире вокруг — в том, как легко восхищение чужих людей может принять черты той любви, которую она привыкла считать своей собственностью.
***
В другой вечер — тихий, домашний. Он сидит за маленьким обеденным столом, уткнувшись в ноутбук, и печатает преданное сообщение членам команды, с которыми работает над одним из своих проектов. Она раскладывает посуду по шкафчикам и краем глаза посматривает на него. Он не замечает.
— Устала? — бросает он вскользь, не отрывая взгляд от экрана.
— Немного, — отвечает она, облокотясь на ручку стула.
Она хочет спросить его об одном из звонков накануне – женщине, которая звучала немного слишком весело на том конце провода. О тех комплиментах, которые он легко раздает направо и налево незнакомкам, словно конфеты. Но не спрашивает. Она знает, как он ответит: «Я просто общительный. Ты ведь знаешь, что я люблю только тебя».
Она это знала. И всё-таки сомневалась.
Не в нём. В себе.
***
Позже, в один из его вихревых вечеров, когда квартира снова наполнена людьми, она выходит на балкон, чтобы хотя бы на мгновение сбежать от их шумного счастья. Ей вдруг становится тесно от чужой радости. Она смотрит на звёзды, вдыхает весенний воздух, напоённый тревожной свежестью.
Он находит её там спустя несколько минут.
— Ты где пропала? — спрашивает он, приобнимая её.
— Здесь, — шепчет она.
— Всё хорошо? – его голос лёгкий, но в глазах мелькает тревога, которую он прячет от всех, кроме неё.
Она смотрит на него. Ответ утопает в поиске слов, но у неё не получается выразить то, что разрывает её внутри. Как объяснить тоску, когда внешний мир полон счастья?
— Ты всех любишь, правда? — вдруг произносит она.
Он моргает, удивлённый её вопросом.
— Конечно, — отвечает он, будто это очевидно. — Я люблю людей. Знаешь… мне нравится видеть, как они раскрываются. Как они счастливы.
— Но… разве это не делает твою любовь ко мне… менее особенной?
Он замирает, не ожидая от неё подобного. Его лицо застывает в неловкой растерянности, словно он никогда не задумывался об этом.
— Но ты ведь знаешь… ты другая, — говорит он, наконец, осторожно. — Ты не часть компании. Ты часть меня.
Её глаза мерцают влажным блеском. Она хочет ему верить. Больше всего на свете. И всё же в её сердце застряла мелкая заноза, которая не позволяет спокойно принять его слова. Потому что, быть может, он действительно любит людей. Всех. Всегда.
Ведь это его природа — сиять и делиться этим светом с каждым, кто окажется рядом. Но сколько света останется для неё? Той, кто не стоит перед ним на пьедестале гостей, а молча сидит в глубине комнаты, всё ещё сомневаясь — есть ли за этим огромным океаном людей её собственный неприкосновенный берег?
Всем большое спасибо за лайки 👍, комментарии и подписку ❤️.
С уважением, Владимир Шорохов ©
Самые читаемые рассказы на ДЗЕН
📖 — Какого чёрта вы вечно ко мне придираетесь! — возмутилась невестка и посмотрела на свекровь