— Наталья? Наталья Вишневская? — голос из прошлого прозвучал так неожиданно, что она расплескала шампанское на свое черное платье.
— Господи, Сережа... — она замерла, не зная, протянуть ли руку или сделать вид, что спешит куда-то. По спине пробежал холодок, а в горле появился предательский ком.
— Сколько лет, сколько зим! — он шагнул ближе, и она почувствовала знакомый запах — смесь табака и какого-то парфюма. — Ты совсем не изменилась.
"Врет", — подумала Наталья, машинально поправляя выбившуюся прядь. В тридцать пять она выглядела совсем иначе, чем в школе. Дорогая стрижка, идеальный макияж, изысканное платье — всё говорило о статусе успешного дизайнера интерьеров.
— А ты... — она запнулась, разглядывая его серые глаза, — повзрослел.
— Да брось, — Сергей улыбнулся той самой улыбкой, от которой когда-то подкашивались колени. — Всё тот же оболтус, только теперь с дипломом архитектора и парой построенных зданий в портфолио.
Где-то в другом конце выставочного зала громко рассмеялась группа людей. Наталья вздрогнула, словно очнувшись от наваждения. Среди них был её муж — Андрей вел оживленную беседу с потенциальными инвесторами.
— Я видел твои работы в каталоге, — Сергей кивнул на стенд с фотографиями интерьеров. — Потрясающе. Всегда знал, что ты талантлива.
— Спасибо, — она почувствовала, как краснеет. — А ты... давно вернулся?
— Месяц назад. Берлин прекрасен, но дома есть дома, — он сделал паузу. — Наталь, может, выпьем кофе? Столько лет прошло, хочется узнать, как ты жила все это время.
Она должна была отказаться. Должна была сказать, что спешит, что муж ждет. Должна была...
— Завтра в два, — вместо этого произнесли её губы. — Помнишь кафе "У Нины" возле нашей школы?
— Конечно, — его глаза блеснули. — Как я мог забыть место, где ты разбила мне сердце?
Наталья почувствовала, как земля уходит из-под ног. Сергей уже растворился в толпе, а она всё стояла, сжимая пустой бокал и глядя в никуда. Телефон в сумочке завибрировал — пришло сообщение от Андрея: "Милая, где ты? Клиенты хотят познакомиться с автором проекта".
Она глубоко вздохнула, достала зеркальце и поправила помаду. "Это просто кофе, — сказала она своему отражению. — Просто кофе со старым другом".
Но где-то в глубине души она уже знала, что это ложь.
— Наталья? Наталья Вишневская? — голос из прошлого прозвучал так неожиданно, что она расплескала шампанское на свое черное платье.
— Господи, Сережа... — она замерла, не зная, протянуть ли руку или сделать вид, что спешит куда-то. По спине пробежал холодок, а в горле появился предательский ком.
— Сколько лет, сколько зим! — он шагнул ближе, и она почувствовала знакомый запах — смесь табака и какого-то парфюма. — Ты совсем не изменилась.
"Врет", — подумала Наталья, машинально поправляя выбившуюся прядь. В тридцать пять она выглядела совсем иначе, чем в школе. Дорогая стрижка, идеальный макияж, изысканное платье — всё говорило о статусе успешного дизайнера интерьеров.
— А ты... — она запнулась, разглядывая его серые глаза, — повзрослел.
— Да брось, — Сергей улыбнулся той самой улыбкой, от которой когда-то подкашивались колени. — Всё тот же оболтус, только теперь с дипломом архитектора и парой построенных зданий в портфолио.
Где-то в другом конце выставочного зала громко рассмеялась группа людей. Наталья вздрогнула, словно очнувшись от наваждения. Среди них был её муж — Андрей вел оживленную беседу с потенциальными инвесторами.
— Я видел твои работы в каталоге, — Сергей кивнул на стенд с фотографиями интерьеров. — Потрясающе. Всегда знал, что ты талантлива.
— Спасибо, — она почувствовала, как краснеет. — А ты... давно вернулся?
— Месяц назад. Берлин прекрасен, но дома есть дома, — он сделал паузу. — Наталь, может, выпьем кофе? Столько лет прошло, хочется узнать, как ты жила все это время.
Она должна была отказаться. Должна была сказать, что спешит, что муж ждет. Должна была...
— Завтра в два, — вместо этого произнесли её губы. — Помнишь кафе "У Нины" возле нашей школы?
— Конечно, — его глаза блеснули. — Как я мог забыть место, где ты разбила мне сердце?
Наталья почувствовала, как земля уходит из-под ног. Сергей уже растворился в толпе, а она всё стояла, сжимая пустой бокал и глядя в никуда. Телефон в сумочке завибрировал — пришло сообщение от Андрея: "Милая, где ты? Клиенты хотят познакомиться с автором проекта".
Она глубоко вздохнула, достала зеркальце и поправила помаду. "Это просто кофе, — сказала она своему отражению. — Просто кофе со старым другом".
Но где-то в глубине души она уже знала, что это ложь.
***
Дома Наталья не могла уснуть. Андрей мирно посапывал рядом, а она смотрела в потолок, перебирая в памяти события прошедшего вечера. Почему именно сейчас? Почему, когда всё наконец-то устроилось, судьба снова столкнула их?
"Восемнадцать лет назад, в том самом кафе..."
— Я уезжаю в Берлин, — сказал тогда Сергей. — Поехали со мной.
— Я не могу, — ответила она. — У меня учёба, планы...
— К черту планы! — он стукнул кулаком по столу. — Я люблю тебя.
Она помнила, как плакала тогда. Как уговаривала себя, что поступает правильно. Карьера, стабильность, родители... Всё это казалось важнее безумной любви.
А потом появился Андрей. Надежный, успешный, влюбленный в неё. Он никогда не требовал невозможного, не ставил перед выбором. С ним было спокойно и... правильно.
Наталья повернулась на бок, разглядывая профиль спящего мужа. Восемь лет брака. Собственная дизайн-студия, которую он помог открыть. Квартира в центре. Отпуск дважды в год. Почему же сейчас всё это кажется таким пресным?
Телефон тихо звякнул. Сообщение от неизвестного номера: "Не спишь? Я тоже. Помнишь, как мы сбегали с уроков и сидели на крыше школы? Ты всегда боялась высоты, но со мной — нет."
Сердце пропустило удар. Она помнила. Помнила его руку на своей талии, ветер в волосах и чувство полной свободы.
"Не надо отвечать", — сказал разум.
"Почему бы и нет?" — шепнуло сердце.
"Удалить", — скомандовала совесть.
Пальцы замерли над экраном. В темноте спальни тикали часы, отсчитывая секунды до решения, которое изменит всё.
"Помню", — набрала она и нажала "отправить".
За окном начинался дождь.
***
Кафе "У Нины" почти не изменилось за эти годы. Те же клетчатые скатерти, те же горшки с геранью на подоконниках. Только Нины уже не было — заведением управляла её дочь.
Наталья пришла на пятнадцать минут раньше. Села за их столик — тот самый, у окна. Достала телефон. Два пропущенных от Андрея и сообщение: "Сегодня задержусь, важная встреча с инвесторами. Ужин в холодильнике, разогрей."
Она почти обрадовалась этому сообщению. Почти.
— Всё так же пьешь капучино с корицей? — Сергей возник словно из ниоткуда, держа в руках два стакана кофе.
— Ты помнишь? — она удивленно подняла брови.
— Я многое помню, — он сел напротив, и её снова окутал тот самый запах. — Например, как ты морщишь нос, когда удивляешься. Прямо как сейчас.
Наталья тут же расслабила лицо, и он рассмеялся — тем самым смехом, от которого внутри всё переворачивалось.
— Расскажи о себе, — попросила она, пытаясь вернуть разговор в безопасное русло. — Берлин, работа...
— Скучно, — отмахнулся он. — Лучше скажи, ты счастлива?
Вопрос ударил под дых. Наталья замерла с чашкой у губ.
— Я... у меня всё хорошо. Муж, работа...
— Я не об этом спросил, — его глаза потемнели. — Ты счастлива, Наташа?
— А ты? — она перевела стрелки.
— Нет, — он ответил сразу, без раздумий. — Потому что все эти годы я думал о тебе. Каждый чертов проект, каждое здание — я представлял, как показываю их тебе.
— Сережа...
— Знаешь, что я понял в Берлине? — он накрыл её руку своей. — Что успех ничего не стоит, если не с кем его разделить. Что можно построить сотню домов, но не чувствовать себя дома ни в одном из них.
Её ладонь горела под его пальцами. Нужно было отстраниться, встать, уйти. Но она не могла пошевелиться.
— Я видел твои работы, — продолжал он. — В каждом интерьере есть что-то... незавершенное. Будто ты специально оставляешь пустоту. Как будто чего-то ждешь.
— Прекрати, — прошептала она.
— Помнишь наши планы? Мы хотели вместе создавать пространства. Ты — интерьеры, я — здания. Мы могли бы...
— Прошло восемнадцать лет!
— А чувства всё те же, — он сжал её пальцы сильнее. — Признайся, ты тоже это чувствуешь. Эту... незавершенность.
За окном проехала машина, забрызгав стекло дождем. Капли медленно стекали вниз, искажая мир за стеклом. Совсем как слезы, которые Наталья сдерживала из последних сил.
— У меня проект в Москве, — вдруг сказал Сергей. — Жилой комплекс. Нужен дизайнер интерьеров. Поехали со мной.
— Что? — она наконец вырвала руку.
— На две недели. Деловая поездка. Ничего личного, — он улыбнулся, но глаза оставались серьезными. — Покажу тебе проект, обсудим детали. Как профессионал с профессионалом.
"Ничего личного" — прозвучало как насмешка. Они оба знали, что это ложь.
— Я не могу, — привычно сказала она. — У меня муж, клиенты...
— Два слова: "Я согласна". И мы всё устроим, — он достал визитку. — Подумай. У тебя есть неделя.
Он встал, оставив на столе деньги за кофе и визитку с золотым тиснением. А она сидела, глядя на две нетронутые чашки, и понимала, что спокойной жизни больше не будет.
В сумочке завибрировал телефон. "Милая, встреча закончилась раньше. Заеду за тобой в студию, поужинаем в городе?"
Наталья посмотрела на визитку, потом на сообщение от мужа.
Два мира, две жизни. И только один выбор.
Дождь усилился.
***
Неделя превратилась в калейдоскоп лжи. Наталья врала всем: мужу — что задерживается на работе, клиентам — что переносит встречи из-за срочного проекта, себе — что всё контролирует.
Они встречались с Сергеем каждый день. В кафе, в парке, в его мастерской. "Обсуждали проект" — так она это называла. Но проект давно отошел на второй план.
— Я подал на развод пять лет назад, — признался Сергей, показывая ей чертежи. — Она была похожа на тебя. Может, поэтому ничего и не вышло.
Наталья делала вид, что изучает планы этажей, но буквы расплывались перед глазами.
— А ты? — спросил он. — Дети есть?
— Нет, — она покачала головой. — Всё откладывали. Сначала карьера, потом бизнес...
— А теперь?
— А теперь поздно что-то менять.
Он развернул её кресло к себе:
— Никогда не поздно, Наташа.
В тот вечер она впервые позволила себе его поцеловать. Или он её — она уже не помнила. Помнила только, как сердце колотилось так, что казалось — вот-вот выпрыгнет из груди.
— Я улетаю послезавтра, — шепнул он. — Полетели со мной.
Она не ответила. Просто целовала его, словно пытаясь наверстать все эти потерянные годы.
***
— Милая, у тебя что-то случилось? — Андрей отложил газету и внимательно посмотрел на жену. — Ты какая-то... другая в последнее время.
— Всё в порядке, — она улыбнулась, расставляя тарелки. — Просто устала. Много работы.
— Может, отдохнем? — он подошел сзади, обнял за плечи. — Съездим куда-нибудь вдвоем?
От его прикосновения она вздрогнула. Раньше оно дарило уют и спокойствие. Теперь вызывало только чувство вины.
— У меня важный проект, — она отстранилась. — Может, позже.
Андрей вздохнул:
— Ты всегда была трудоголиком. Но в последнее время...
Звонок телефона прервал его. Наталья похолодела — на экране высветилось имя Сергея.
— Кто это? — Андрей случайно увидел экран.
— Клиент, — соврала она, сбрасывая вызов. — По тому проекту.
— В десять вечера?
— Сейчас все так работают.
Она поспешно вышла из кухни, закрылась в ванной. Сердце колотилось. Телефон снова завибрировал — сообщение:
"Я забронировал билеты. Два места. Завтра в 19:40. Я буду ждать тебя в аэропорту."
Наталья посмотрела на себя в зеркало. Женщина, которую она там увидела, была ей незнакома. Глаза лихорадочно блестели, щеки горели, губы дрожали.
"Нужно собрать вещи", — подумала она.
"Нужно всё рассказать Андрею", — подумала она.
"Нужно остановиться", — подумала она.
Из кухни доносился звон посуды — муж мыл тарелки. Как всегда по вечерам. Как всегда...
Она открыла кран, чтобы заглушить рыдания.
В спальне, на прикроватной тумбочке, стояла их свадебная фотография. Счастливые лица, белое платье, кольца. Восемь лет назад они клялись друг другу в вечной любви.
"Прости", — прошептала Наталья, глядя на фото.
Телефон снова завибрировал:
"Я люблю тебя. Всегда любил."
За окном громыхнул гром.
***
День отъезда начался с дождя. Наталья собрала небольшой чемодан, пока Андрей был на работе. Документы, несколько вещей, фотография родителей. Всё остальное теряло значение.
В офисе она раздала поручения сотрудникам, подписала документы. Каждое действие казалось последним. Последний взгляд на любимый проект, последняя чашка кофе за рабочим столом, последняя улыбка секретарше.
В 18:30 пришло сообщение от Андрея:
"Задерживаюсь на совещании. Ужинай без меня."
"Знак судьбы", — подумала она, сжимая телефон.
Такси уже ждало внизу. Чемодан стоял у двери. Оставалось только встать и уйти.
Телефон снова завибрировал. На этот раз — Сергей:
"Я уже в аэропорту. Жду тебя."
Она начала печатать ответ, но вдруг в кабинет вошла уборщица:
— Наталья Александровна, к вам муж.
Сердце остановилось. В дверях стоял Андрей, промокший, с букетом её любимых пионов.
— Сюрприз! — улыбнулся он. — Решил, что совещание подождет. У нас же годовщина первого свидания, помнишь?
Она не помнила. Совсем забыла. А он помнил...
— Что это? — его взгляд упал на чемодан.
— Я... — слова застряли в горле.
Андрей медленно опустил цветы на стол. Его взгляд скользнул по экрану телефона, всё ещё светившегося сообщением от Сергея.
— Я всё знаю, — тихо сказал он. — Уже неделю знаю.
— Как?
— Видел вас в кафе. Потом проверил твой телефон, пока ты спала, — он говорил спокойно, слишком спокойно. — Хотел дать тебе шанс самой всё рассказать.
Пионы на столе пахли летом и счастьем. Тем самым счастьем, которое она собиралась разрушить.
— Андрей...
— Не надо, — он поднял руку. — Просто ответь: ты его любишь?
Молчание затянулось. За окном гремел гром.
— Я не знаю, — честно ответила она. — Я не знаю, люблю ли его сейчас или просто не могу отпустить прошлое.
— А меня? — его голос дрогнул. — Меня ты любишь?
Телефон снова завибрировал. Сергей: "Регистрация началась."
Наталья закрыла глаза. Перед внутренним взором промелькнула вся их жизнь с Андреем: первое свидание, предложение руки и сердца, свадьба, открытие студии, совместные победы и поражения. Восемь лет рядом. Восемь лет заботы, поддержки, любви...
А потом — последняя неделя с Сергеем. Страстная, яркая, похожая на безумие. Возвращение юности, возвращение мечты.
Она открыла глаза:
— Прости меня.
Андрей кивнул, словно ждал именно этих слов. Повернулся к двери, но остановился:
— Знаешь, что самое страшное? Я всё равно люблю тебя. И если ты сейчас уйдешь, я, наверное, всё равно буду ждать.
Он вышел, оставив после себя аромат пионов и дождя.
Наталья посмотрела на часы. 19:10. До вылета оставалось тридцать минут.
Она взяла телефон и набрала номер...
***
— Сережа, — её голос дрожал. — Я не приеду.
Молчание в трубке казалось бесконечным.
— Я так и знал, — наконец произнёс он. — История повторяется, да?
— Нет, — она вытерла слёзы. — В этот раз всё по-другому. В этот раз я выбираю не карьеру и не стабильность. Я выбираю не уезжать, потому что здесь моя жизнь. Настоящая, а не придуманная.
— А как же мы? Наша любовь?
— Наша любовь осталась в прошлом, Серёжа. Мы просто не хотели это признавать. Ты любишь не меня, а девочку с косичками, которая боялась высоты. А я... я любила мечту о тебе все эти годы.
Она услышала, как объявили посадку на его рейс.
— Знаешь, — его голос звучал глухо, — я ведь правда думал, что мы сможем всё вернуть.
— Ничего нельзя вернуть, — она смотрела на букет пионов. — Можно только идти вперёд.
Когда связь прервалась, Наталья почувствовала странное опустошение. Словно из неё вынули что-то болезненное, что мешало дышать все эти годы.
Она набрала другой номер:
— Андрей... Ты можешь вернуться?
Но в ответ услышала только короткие гудки.
***
Прошёл месяц. Андрей подал на развод. Сергей улетел в Москву один. А Наталья... Наталья впервые за долгое время чувствовала себя настоящей.
Она продала их с Андреем квартиру, сняла небольшую студию в старом районе. По вечерам сидела на балконе, смотрела на закат и думала о том, как странно устроена жизнь: иногда нужно потерять всё, чтобы найти себя.
Её последний проект назывался "Пустота". Это был интерьер маленькой квартиры, где каждая деталь говорила о новом начале. Светлые стены, минимум мебели, большие окна. Пространство, готовое к заполнению новыми смыслами.
На открытии выставки к ней подошёл пожилой архитектор:
— Впервые вижу в ваших работах такую... завершённость.
Она улыбнулась, вспомнив слова Сергея о пустоте в её интерьерах.
Вечером она получила сообщение от Андрея:
"Проект потрясающий. Ты наконец-то нашла себя. Жаль, что для этого пришлось потерять нас."
"Я тоже скучаю", — напечатала она, но не отправила.
Некоторые сообщения лучше оставлять неотправленными. Некоторые истории — недосказанными. А некоторая любовь — в прошлом, где ей самое место.
Наталья вышла на балкон. Начинался дождь, но она больше не пыталась укрыться от него.
Теперь она знала: после любой грозы наступает рассвет.
Конец!