На зиму все фонтаны в Городе закрывали. Мне это не нравилось. Я любила шум воды и сияние солнца в тысячах мелких капель. Любила утром проходить мимо фонтана в нашем парке, даже если спешила на работу. А вечером сидеть там же на лавочке и допивать остатки кофе из термоса. Любила смотреть на статуи. У моего любимого фонтана их шестеро. Три нимфы и три сатира. Они играют на свирелях и лирах, протягивают прохожим гроздья мраморного винограда, танцуют, добавляя ноту безумного веселья даже в самый тоскливый день Иногда я чувствовала, что могу запрыгнуть на постамент и начать танцевать вместе с ними. Но каждый год с наступлением осени ночи становились длиннее — и даже нимфы не могли вернуть солнце. Холодными вечерами сатиры казались уже не такими весёлыми. А потом выпадал первый снег, и статуи исчезали. Отправлялись на зимовку. За одну ночь невидимые рабочие закрывали фонтан фанерой. Выходишь из дома — и видишь лишь скучные листы. Не журчит вода, нет ни лир, ни винограда. Статуи прячутся под фанерой, знаменуя начало долгой — о, сколь долгой — зимы. Остаётся лишь ждать, пока они освободятся. Раньше я так и думала. Пока однажды, в прошлом феврале, одна из досок не треснула. Возможно, фанера не выдержала холода, или в неё бросила что-то тяжёлое пьяная компания. В любом случае, я увидела прореху, когда шла на работу: пальто, шарф, намотанный до носа, термос с кофе в сумке. На улице было холодно. Я опять забыла перчатки. И всё равно я свернула с дорожки, подошла к фонтану и, подсвечивая себе телефоном, заглянула внутрь. Я просто хотела увидеть их. Хотела убедиться, что они, как и я, ждут наступления весны. Но под фанерой ждала темнота. Ни блеска мраморных одежд. Ни лиц в свете фонарика. Ни лир, ни винограда. Тогда я решила, статуи забрали на реставрацию. Мало ли что происходит, пока Город спит. Но прошёл ещё месяц, и меня отправили в командировку. Самолёт вылетал ранним утром. Такси остановилось в неправильной точке; я тащила чемодан через парк, проклиная всё вокруг. В этот час Город был пуст: ни собачников, ни ночных гуляк. Но я услышала тяжёлые шаги. Пугающе тяжёлые, будто кто-то специально бил по асфальту. Я даже сжала ручку чемодана и попятилась: ночной Город бывает опасен. А потом увидела их. Их мраморная кожа сияла даже мрачным мартовским утром. Они пробирались мимо почти растаявших сугробов и голых деревьев. Три сатира. Три нимфы. Виноград, лиры — всё было при них. Я отступила ещё на пару шагов, а они уже срывали фанеру и складывали листы у фонтана. Сатиры помогли нимфам забраться наверх. Конечно, воды ещё не было; лишь серость и грязь вокруг. Но она больше не казалась беспросветной. Сатир поднёс лиру к губам. На телефоне высветилось сообщение от таксиста. Пришлось потянуть за ручку чемодана. Я пообещала себе, что вернусь. И послушаю их музыку. 67/365.
Одна из историй, которые я пишу каждый день — для творческой практики и создания контента.
Мои книги и соцсети — если вам интересно~.
