- такую надпись я однажды увидела на стене в одной из питерских подворотен. Именно так, без знаков препинания. Смотрите-ка, если мы поставим запятую, получится вот что: "Ты такой же как все, не такой, как все" - и получится, что "ты - не уникален". А если поставить тире? "Ты такой же как все - не такой, как все". И получается, что уникален - каждый.
Писала я на днях о прическах, а получилось, что дискуссия ниже пошла о том, что мы можем допустить в свою реальность.
А реальность - она живая. Нормальное и допустимое раньше вдруг оказывается... смешным, неверным, недопустимым.
"Вот раньше-то!" - говорим мы. Вы пошли бы на Лобное место смотреть на казнь? Передёрнуло? То-то же. А ведь такое зрелище было в норме.
"Расстрелять подлую троцкистско-зиновьевскую банду!" - пишут газеты. И народ говорил: и правильно! Как бы вы сейчас отреагировали на подобное в официальных СМИ?
Но Господь с ней, с политикой. Давайте вернёмся к подросткам. Среди моих читателей много тех, кто СССР застали вполне во взрослом и сознательном своём состоянии. И порой из комментариев видится идеальная картинка: дружные классы, все добрые, все читают поголовно книжки, никто не дерётся на стройке или за гаражами, никто не курит за углом школы... Девочки в школьных платьицах и передничках поливают всходы на пришкольном участке, никто не сплетничает, не начёсывает "вавилонов на голове", не мечтает о джинсах или югославской дублёнке (как можно! Надо же думать о духовном!)...
Сейчас, конечно, не то...
Но вспомните хорошенько ваш подростковый период. Вспомните-вспомните. Только честно - как вас приводило в ужас и восторг ваше растущее тело. Как вы переживали по поводу стремительно выросшей (или не желающей расти) груди. Как вы стеснялись появившихся или не появившихся волос "там", и поход в душ в летнем лагере был невыносимым опытом - я не такой, как все! И прыщи...
Вспомните, как вы боялись, что над вами будут смеяться из-за дурацких туфель, которые купила мама. А хотелось мокасины. У всех же есть! И дипломаты уже все носят, я один как дурак с портфелем.
Вспомните, как вам хотелось быть привлекательной для мальчика из 10 класса или одноклассницы, которой нравился мальчик из 10-го. Но вам ничего не светило.
Вспомните, как ваша лучшая подруга рассказала всем, кто вам нравится. Как ваш друг начал встречаться с той самой Олей, которой вы мечтали предложить дружбу с 5 класса. Но вас бы засмеяли.
Вспоминайте ваши попытки сделать халу, начесать кок, отрастить усы, подстричься под Пола Маккартни.
Вспоминайте ваше супер-мини в 70-е. Или ваши суперклёши в обтяжку (и платформы с каблуками!) Дутые сапоги и куртки в 80-е - и не забудьте фиолетовые тени и убийственно-перламутровую помаду. И снова мини в 90-е... Заодно вспомните, какой ужас вы смотрели в видеосалонах...
Вы хотели быть особенным? Вот честно-честно, вы правда думали, что ваше главное достоинство ум и то, что вы прилично выглядите? И не хотели быть сногсшибательным? Да? Ну надо же...
Помните, что о молодёжи говорили в вашей юности? А?))
Посмотрите на себя. Ну нормальные же люди выросли вроде бы...
Любой нормальный подросток проходит через персональный ад раздирающего противоречия: быть уникальным и найти своих, таких же, как я. Но есть такая штука, как социальный опыт. Он не даётся сразу. Его надо пройти шаг за шагом самому. И никто, никогда не передал его в виде пачки сентенций, как себя надо вести.
И поэтому подросток пытается искать себя как умеет - через внешность в том числе. Иногда этот поиск - сигнал своим: узнайте меня! Иногда - вызов: не подходите! Иногда просто крик о помощи...
Прочитайте стихотворение, которое было напечатано в 1987 году в журнале "Юность" - неплохо понимал в подростках этот советский литовский поэт, которому на тот момент было уже ближе к 60 годам...
Юстинас Марцинкявичюс "Конец века: юноша"
Себя он хранит
в гитаре,
в магнитофоне,
в куреве,
в джинсах
и жадно глядится в зеркало,
торопя медлительную щетину.
Кажется,он всем нам мешает.
Иногда он может
рухнуть в траву
и разглядывать небо.
Один.
И рождается мысль:
как легко умереть.
И в его глазах появляется влага.
Действительно,этот мир его недостоин.
Родители. И все они-взрослые.
Их речи не отличаются от призывов.
От ярких парадных лозунгов.
Хочется быть послушным.
Он разевает рот для общего счастливого крика.
Но изо рта высыпаются не слова, а раковинки пустые,
в которых уже давно никто не живет.
И снова его ругают.
И снова.
И тогда он идет напролом.
Как потоп,он идет, как лавина,
он рушит знакомый берег,
на котором они- те,кто его породил.
Напрасно,все это напрасно.
И он замыкается в скобках своих,
как непонятная формула.
Магнитофон гремит все громче и громче.
Тесно в мире с гитарой и сердцем,
не знающим, кого и за что любить.
Но эта музыка возвышает его.
Он растет, как священный огонь,
и содрогается, как напряженная тетива.
Спит и видит во сне паденье.
Только любовь и может его спасти.
Нам всем надо чуть больше любви. И вот этим подросткам с разноцветными головами и татуировками - тоже.
С любовью, искренне Ваша - Умная Эльза.
