Шли мы с женой моей Ксеней по Литейному, посмотрели налево и увидели Ахматову.
Ахматова и Ахматова: мы поняли, что через эту арку — вход в её музей в Фонтанном доме.
Куда больше нашего внимания привлекло другое: стихи. Стены были почти сплошь, а внутри двора так и вовсе сплошь покрыты стихами.
На первый взгляд они показались непосредственными, но на второй уже стало понятно, что нет, посредственные. Один автор в ударе нежных чувств, другому просто хочется кричать, третий совершает осознанные нырки в бездну. А у четвёртого целый эсминец, воспарив среди планет, без устали разыскивает строки.
Были и минималистичные мастера — всего фраза, зато какая.
Тот, кто не умеет сочинить даже афоризма, но чувствует себя обязанным всё-таки что-то написать, раз уж пришёл, прибегает тут к услугам классиков.
Иные превращают в концептуальное стихотворение предписание Роскомнадзора.
Встречаются не только стихи, но портреты, в том числе Анны Андреевны и Иосифа Александровича.
В одном из домов, составляющих двор, — театр (или был — по всей видимости, филиал Театра поколений) и тут же библиотечный коллектор, он же книжный центр. Это делает место ещё более насыщенным культурой.
Вы ещё можете спросить: а как относятся ко всему этому коммунальные службы? Ревниво. Закрашивают.
Но разве можно остановить стихию? И двор превращается в палимпсест, где произведения наслаиваются на закрашенные произведения или просто на произведения.
Невозвратно, неостановимо, невосстановимо хлещет стих.
_________________________________________
В следующих выпусках «Вечернего Лошманова» — новые истории про еду и путешествия. Подписывайтесь! И ещё у меня есть телеграм-канал, где больше коротких рассказов.
