Я открыла для себя труды Виктора Франкла семь лет назад: я тогда жила в Париже в маленькой квартирке в старом доме, который когда-то был флигелем для прислуги. На 15 м2 размещался санузел, кухня, и собственно, спальная зона. Это был последний – 4-й этаж, в потолке, как это водится в парижской архитектуре, было проделано окно размером с коробку для обуви, из которого, в дождливые дни, а это, надо сказать, любимая французская погода, исправно струйкой-ниточкой сочилась вода. Я работала журналистом во франко-русском журнале, писала о культуре для испанского журнала, усиленно пыталась довести до совершенства (которому нет предела) французский, выступала на небольших благотворительных концертах как вокалист, ходила на выставки, часами гуляла по городу, занималась фотографией – в общем, жила богемной жизнью европейской интеллигенции, о которой долго мечтала, и была абсолютно… НЕСЧАСТНА. Несчастна в Париже!!!? Как такое вообще возможно? Вот и я задавалась этим вопросом… Так началось мое восх