Муж позавчера по тихой грусти постирал в посудомойке два цилиндра от двигателя. Дождался, когда я бдительность утратила, и-и-и-и...
А сегодня утром сел пить чай и нос морщит. Дескать, что у нас за чай и почему от него солидолом несёт? Пришлось напомнить, что "солидолом несёт" не от чая, а от кружек, которые я после его цилиндров тоже в посудомойке вымыла.
Думаете, устыдился? Как бы не так! Обозвал меня мстительной вреднючкой и добавил в чашку побольше сахара.
Он теперь важный стал. На прошлой неделе ему шлем мотоциклетный подарили. И кирзачи. Осталось раздобыть телогрейку и рубаху фланелевую в клеточку. И образ будет практически завершён. Просёлочные дороги ждут не дождутся своего героя...
А к Лучшему другу вместо Кузи Нашемупесдюку Митьке второй день подряд приходит какой-то хмырь. Такой же редкой породы клочкастый балбес. Они лают друг на друга и о чём-то общаются.
Я не очень понимаю тему беседы. Возможно, у Митюнюшки с хмырём какие-то разногласия. Ибо лает он так, как будто мы ему должны костей недельный запас и говяжьего фаршу килограмма три. Лает громко, настырно и явно пользуется тем, что за калиткой неуязвим ни для веника, ни для валенка, ни для Митюнюшкиных гигантских клыков сорок восьмого размера.
За окном всё намекает на весну. Небо, наконец, взлетело высоко-высоко, поближе к самолётам и подальше от дымных труб. Солнце течёт из неба как из ниоткуда. Снег просел, стал мягким, бесшумным, утратил морозную хрусткость И даже едучий февральский ветер притих и рассыпался по лесу среди сугробов.
В доме снова проснулся мух. Ещё один. Очередной. Прошлого-то мы на свободу отпустили. Уж больно сильно он в окно бился.
Теперь вот новый появился. Глаза продрал и давай спросонья летать по комнатам. Худой, хоботок дыбом, крылья необузданные. Долго-долго искал, куда приземлиться.
Видать, изголодался за зиму, присел на корку хлеба: у Юрьича от завтрака осталась. Поел и на меня перелетел.
Теперь сидит на плече, на одиночество жалуется. Я его сгоняю, а он никак не улетает. Привязался, наверное.
Вот, жду Юрьича. Вечером приедет — пусть как мужчина с ним поговорит. А то я сама не могу. Я теперь "в ответе за того, кого приручила".
А вообще, жизнь наша по всем законам февральской тоски вдруг утратила яркую событийность. Как будто забуксовала в придорожном кювете. Бжинь-бжинь-бжинь... колёса крутятся, а пейзаж не меняется. Ни тебе весёлых приключений, ни бурных радостей, ни апокалиптически масштабных тьфу-тьфу-тьфу, лучше не надо...
Возможно это влияет какой-нибудь ретроградный Сатурн в четвёртом доме Козерога или Стрельца... Но писать совершенно не о чем: жизнь на болоте замерла и притихла словно сытый суслик.
Вчера по магазинам ездили. Зашли в один, встали в очередь, а там мужик. Большой такой, представительный. На меня посмотрел и поздоровался. Я в ответ тоже. Поулыбались другу, значит, ножкой пошоркали...
А чего нет? Мужик, вроде ничего, в пальтЕ и выглядит прилично. И жена есть. Тоже в очереди стоит, колбасу покупает. И у меня Юрьич за спиной маячит. Всё честь по чести.
Потом мужик с Юрьичем поручкались, про "как жизнь" спросили, поделились перспективами на выходные...
Юрьич говорит, мол, мы на ледовый фестиваль нынче махнуть решили.
А мужик говорит, а мы на скальники Олхинские тремя экипажами рванём.
Ну ещё потоптались. Снова поручкались. Колбасы купили и разъехались. Мужик с женой на чёрном УАЗике, а мы с Юрьичем на белом.
Четыре часа гадали, кто такой. Сначала друг на друга спирали.
"Это твой друган!, нет твой!, а если не твой и не мой, то онжепервыйначал!"
Так-то все мы, конечно, разные. Кто-то знает в лицо всех хоккеистов из НХЛ, а кто-то весь кордебалет из Большого.
Юрьич в лицо не помнит даже себя в зеркале. Я же помню всех, но не знаю откуда. Один раз как-то поздоровалась на улице с тёткой, а через триста метров вспомнила, что это дикторша с иркутского телевидения.
Короче, мужика так и не вспомнили. Сошлись на истовой любви к УАЗикам. Решили, что джипарь джипаря унюхает издалЯ. Но удивлённый мозг всё перебирает и перебирает варианты.
Ещё на днях видели, как просыпается утром Ангара. Как она выкарабкивается из перезрелого морозного тумана, такого вкусного, как крепко взбитый молочный коктейль. Показывается наружу то тут, то там... берегами, и островками, и первыми чумовыми рыбаками, первыми всплесками и бурунами, и каким-то полузатонувшим бревном, плывущим по своим бревновым делам...
Так выбирается из-под одеяла подросток. То вихрастой макушкой, заспанным глазом, смятым распухшим ухом, то пяткой, ещё вроде бы нежной и розовой, как-будто бы детской, но уже пугающего сорокового размера. Вот он поворочался, потыкал кулаком в смятую подушку, посопротивлялся грядущему утру, но, в конце концов, громко вздохнул и откинул таки к ногам сбившееся одеяло.
И всё! И одно последнее резкое движение, и сон растаял... Как растаял и туман на реке. Расползся клочками, растёкся, растворился в воздухе и уступил место новому дню.
Я эту красоту сфотографировать хотела. Но на мосту останавливаться чревато, во-первых, финансово, ибо ГАИ не дремлет, а во-вторых, в час пик могут и побить. Пришлось фотать из окна машины. Получилось почти красиво. Мне так кажется.
И больше у нас с Юрьичем ничего нового.
© Окунева Ирина
А за окном февраль и вот-вот уже праздник. Пораздник всех Мужчин с большой буквы "М".
Без лишних слов — я ПОЗДРАВЛЯЮ вас от всей души!
Пы.Сы. Копалась в старых фотографиях. Нашла себя аккурат 23 февраля на сцене с микрофоном в руках, лет на 20 моложе и килограммов на 10 красивше. Сплошные сапоги и темперамент. 🤣🤣🤣
