А вы знали, что феноменальная память Евгения Гришковца, его многочасовые соло-чтения - результат колоссальной работы над врожденной дислексией? Маленький Женя писал очень медленно, с ошибками, также читал, не укладывался ни в один советский образовательный норматив. Учителя были к нему безжалостны, родители искренне считали своего сына умным, но ленивым.
Я не укладывался в нужное время — один-единственный в классе. Это было ужасно и невыносимо для меня, вплоть до судорожных рыданий.
Весь дальнейший творческий путь известного автора также не будет безоблачным. Гришковец даже подумывал стать адвокатом. Но в конце концов выпестованный талант принесет свои плоды: в конце 90-х за свой спектакль "Как я съел собаку" получит две Золотые маски, а за роман "Рубашка" премию "Книга года". Вот о нем и поговорим.
Я читала этот роман летом. Москва еще не стояла в пробках, в ботинках не было мокро от раскисшего снега, машины ездили чистые, а не грязные от слякотных брызг. И мне все равно понравилось очень!
А вы прочитаете его в самое нужное время. Когда чудо декабря уже не щекочет нос, а искристо-жёлтый уже сменился на ничего не предвещающий серый. В такое время, когда кажется, что всё вокруг лёгкое, а ты один - тяжелый и сонный. У одного тебя колется новый свитер и не складывается на работе.
Мне нравился Гришковец своими песнями, восхищал спектаклями, занесенными в книгу рекордов Гиннеса, а теперь нравится своей честной бытовой прозой. Она о людях без юношеских иллюзий, немного замотанных, живущих самую простую жизнь, в которой сметана киснет, а за ворот новой рубашки сыпятся волоски у парикмахера.
У меня, когда-то понаехавшей в нерезиновую, любые романы о столице вызывают некий душевный трепет. И в «Рубашке» есть такие строки, от которых замирает естество, уже давно вернувшееся обратно:
«Он ужасно меня огорчал тем, что когда я мыкался и мучился первое время в столице, и мне было нужно только одно – информация из Родного города о том, что там всё очень плохо, все спились, опустились… после моего отъезда жизнь остановилась, и все страшно скучают, а главное, всех преследует жуткая нищета…»
Сам роман конечно о любви. О Ней. О том, как сложно запомнить ее лицо.
«Не в том смысле, что не помню его. Но в смысле: не могу удерживать его в памяти и воспроизводить. Оно так прекрасно, что мне не хватает памяти на воспроизведение!».
А еще сложнее в этой неспящей, гудящей, бегущей Москве встретиться.
Если вам понравилась рецензия, пожалуйста оставьте свое мнение или реакцию 👍🏻
