Это было не так давно. В период изоляции, которая ,,само". И коронованной истерии.
На работе с утра до ночи работал зомбоящик в сестринской, заливая в уши одно и тоже, надрывными голосами репортёров, в духе ,,скандалы, интриги,
расследования", онлайн-обращениями, статистиками. А потом бесконечные дебаты, ролики из соцсетей и вынос мозга.
Было невыносимо...Хотелось убежать от всего этого.
Моё ночное дежурство закончилось. Транспорт ходил очень плохо, в определённое время.
Я присела на скамейку в сквере. В наушниках играл мой плейлист ,,Для души".
Город был абсолютно безлюдный. Раннее утро было прекрасным, чистым и одиноким. Пустые улицы были видны, как на ладони.
Такая дикая тоска жгла меня! Безысходной глыбой давила на мои плечи, ум и душу.
Я сидела и думала, почему меня не унесёт ветер перемен? Почему за мной не прилетит вдруг волшебник в голубом вертолёте? Почему это всё....
Цыганская песня резанула по сердцу гитарными струнами.
Я сняла чёрные очки, бросила сумку и куртку, и начала танцевать. И петь. В полный голос, в унисон с цыганкой в наушниках.
С выходом, коленцами и дробушками, бесшумно отбиваемыми кроссовками по тротуарной плитке. Трясла плечами, кружилась и вертелась в цыганской пляске, вытанцовывая всю свою боль. Без капли смущения и неловкости, плясала, как в последний раз. Одна, в этом знакомом с детства скверике. Словно одна в мире... На последних аккордах я грохнулась на колени и заплакала...
Одинокий таджик - дизинфекционист, в оранжевом костюме, с пластмассовым баком за плечами и респиратором на лице, выпучил на меня глаза из - под прозрачных очков. Видел мою пляску... Пущай знает, каково это быть русским... Ихтиандр оранжевый...
Я взяла свою куртку и сумку, отряхнула грязные коленки на джинсах, закрыла зарёванное лицо очками и пошла на остановку. Автобус мчал меня по пустым дорогам. Ни пробок, ни машин, ни людей.
И тут, я так остро ощутила, что если я немедленно не выпью водки, меня просто раздавит. Не вина, не пива, не ликера, не моего любимого шампанского, а водки. Жгучей и справедливой.
Алкоголь так рано не продают. Но разве это проблема для русского человека?
Муж уже уехал на работу. Сын был у бабушки.
И у меня был флакон медицинского спирта. Чистого и живительного.
Рецепт из моей молодости 90-х.
Медицинский спирт и осветлённый виноградный сок в пропорции 50/50. Попробуйте. И вы пожелаете мне от души здоровья и счастья.
Нахолодив свой эликсир в морозилке, включила свои самые любимые русские народные песни.
Пила, пела, плясала и плакала... Пока душа моя не высказалась, не выплакалась, не оттаяла от обжигающих глотков, унося меня прочь от безумной фальшивой реальности.
Мне стало хорошо и спокойно, на старой гобеленовой подушке и под любимым розовым пледом.
Пьяные сны уносили меня вместе с ветром перемен и волшебником в голубом вертолёте.
И фигня, что потом будет болеть всё, что будет читать нотации муж. Потому что я эти три кита, на которых всё в нашем доме держится. Всё держится на моём энтузиазме, руках, плечах, сноровке, терпении, нервах, заботе, внимании, памяти, трудолюбии, фантазии, мудрости, нежности, доброте. Всё. Начиная от тапок и унитаза и до прогноза на завтра о погоде в доме.
Мои батарейки сели. Сели наглухо.
И тогда я взяла и улетела. С ветром перемен . Просто. По-русски...
Ваша Белая ворона ♥️
