Не трона мне, а смертнейших снегов,
Их жизнь моей короче, вот диковина!
Твоих мне глаз, холодных синих льдов,
В которые душа моя закована.
Как солнце, жаркой страсти не тая,
Как небо, и далёка, и рассеянна,
Поёт она, непутная моя,
На царствие посаженная фрейлина.
Поёт себе, как будто бы зима
Её никоим ветром не касается,
Поёт себе, при всех и задарма,
Сама собой, наверно, восхищается.
А что потом? А ничего, поверь.
Уйдёт зима… и снежная, и лютая,
А с ней душа, захлопнув крепче дверь,
В сугробах след навечно перепутает.