История о Санкт –Петербурге.
Здравствуйте, уважаемое жюри! Эта необыкновенная история началась много лет назад и продолжается до сих пор. Что меня побудило её перенести на бумагу? Эта история вот уже сколько времени живёт в моём сердце и всегда шлёт тёплую волну благодарности городу Ленинграду, нынче Санкт- Петербургу, Поэтам этого города и Чудесам, которые до сих пор удивляют в этом городе.
Ирина Шеффер, с любовью из Тольятти.
Музейная Муза и Музыка
Ирка сладко потянулась в постели: «Какое счастье просыпаться в Питере!», и стала перебирать места, куда ей направиться.
-Надо идти к Пушкину,- услышала она чей-то Голос внутри себя. Рядом никого не было. Кто это говорил с ней? Надевая лёгкое шёлковое платье, она рассуждала: «Хоть мысль и не моя, но от визита к Пушкину не откажусь, начинающему филологу просто необходимо побывать на Мойке, 12»
…Стоя перед входом в музей-квартиру Пушкина, несколько раз прочитала объявление на двери – «По техническим причинам открытие музея переносится на 13 часов», никак не могла поверить, что её обманул этот Голос, так явно зазвучавший в ней утром.
Но романтически настроенная барышня не привыкла обижаться, поэтому стала разрабатывать план, чем себя занять на ближайшие полтора часа: «До Невского далеко, да и захочется ли мне вернуться? Других музеев поблизости не припомню, пойду, осмотрю дворики, в которых наверняка прогуливался Поэт Пушкин».
В ближайшую арку и нырнула Ирка, и сразу чуть не упала от навалившихся на неё звуков. Во дворе играла музыка. Это было так необыкновенно для динамичной Ирки, что она присела от неожиданности и на полусогнутых ногах быстрей-быстрей добралась до ближайшей лавочки. Вопрос - Куда девать время? - был решён. Ирка чувствовала себя разведчиком, оглядываясь вокруг.
Музыка звучала негромко, но и не тихо. Старые, чуть ли ни граммофонные записи вперемешку с современными мелодиями. Звук доносился из бирюзового дома, из одного из многих распахнутых окон. Что это было – граммофон, патефон или современный проигрыватель, уже было неважно, потому что из другого дома, с четвёртого этажа, тоже лилась музыка. В открытом окне слева блестел саксофон, саксофониста почти не было видно, но то, что он играл, соединяясь с темой пластинки, создавало ту ошеломительную, изумительную власть музыки, которая пригвоздила Ирку к скамейке.
Музыка звучала то игривыми искрящимися фокстротами, то торжественными величественными медленными вальсами, то заставляла думать, то звала в какие-то подвиги…
Ирка уже стала подпрыгивать на месте, но, сидя на скамейке, танцевать неудобно. Опять включила разведчика и стала внимательно осматриваться по сторонам, одновременно уговаривая себя потанцевать. Пока она убеждала сама себя, прошёл дедушка к своему парадному с кефиром и батоном и как-то сразу исчез... "Неужели у них такое волшебство каждый день, что воспринимается так буднично?" Но этот вопрос остался без ответа, потому что музыка начала будоражить воображение, а ритм звал и звал потанцевать.
Во дворе не было почти никого, если не считать соседа по скамейке, закутанного с головы до ног в темный плащ. Начался внутренний диалог самой с собой под подталкивающие звуки музыки..."Ведь ты же умеешь танцевать, чего ты стесняешься? Посмотри кругом, во дворе нет ни души, если не считать человека рядом на скамейке, но он же спит!",-сказала она сама себе и опять внимательно посмотрела на соседа и его подрагивающие усы из-под капюшона. Он не выдал себя ни одним движением. Спал ли он на самом деле, или делал вид, что спит, он через своё невмешательство дал ей понять, что не намерен ставить заторы в её желаниях... Ирка решила, что этот немолодой уснувший мужчина ей совсем не опасен. Ещё был саксофонист с его волшебным саксофоном, именно ему захотелось посвятить Ирке свой танец. Но просто так слететь со скамьи и закружиться в танце птицей Ирка очень стеснялась...
Изменила всё МУЗЫКА! Завораживающая, поднимающая на подвиги, на танец, рисующая необычность всей ситуации... А Ирка ищет способ, как органично встать со скамейки и отдаться этой новой стихии- Её Величеству Музыке! Выручил вчерашний недоеденный коржик, который чуть ли не впрыгнул ей в руку, пока она лихорадочно рылась в своей сумочке и в своих мозгах в поисках решения. Ура! С коржиком в руках, в ритме зазвучавшего медленного вальса, который она любила с седьмого класса, очень красивого, она отрывается от скамейки и плавно делает несколько шагов... там голуби, подкинула им вкусные кусочки коржика, а сама стала танцевать медленный- медленный вальс, старательно выписывая шаги, а потом просто стала кружиться от нахлынувшего на неё чувства счастья.
Это была её благодарность Небу, Городу с такими удивительными сюрпризами, невидимому Голосу, который направил её сюда, Волшебнице-Музыке, Поэту, который бродил в этом дворике полтора столетия назад... Это был танец-гимн преодолению собственных страхов и робости. Это был её маленький подвиг внутри самой себя- не подавлять в себе желание танцевать, а наоборот, найти способ договориться с собой.
Вся, летящая в ритме вальса-бостона, довольная преодолением собственной робости и страхов, она после танца направилась к своей скамейке. С удивлением обнаружила там... молодого человека... Только присмотревшись повнимательнее к его наряду, увидела, что на нём распахнутый, тот же тёмный плащ, у него усы, и он достаёт что-то из нагрудного кармана, ага, блокнот... Значит, будет знакомиться и записывать её имя... Такая мысль стереотипом пронеслась в голове, и на всякий случай она повнимательнее на него посмотрела... Её поразило одно свойство- моментально из "старика" сосед по лавочке превратился в молодого, с усами, с бакенбардами и немного вьющимися волосами, симпатичного парня... То, что у него залысины, её совсем не удивило, она приписала отсутствие волос большому лбу, в старинные средние века даже модно было иметь такой большой лоб. Его глаза, горящие восхищением и мыслью, этот пламенный взгляд... Моментально в её голове пронеслось, что ему где-то 26 лет, именно эта цифра всплыла у неё тогда, и ещё она отметила отдалённую похожесть со своим двоюродным братом... Все эти умозаключения пронеслись в Иркиной голове молниеносно, пока она шла к скамейке. Глядя в его сияющие счастьем глаза, где-то в глубине ощутила себя произведением искусства...
Этот взгляд и огонь в глазах незнакомого мужчины станет на долгие годы её сокровенным воспоминанием, и в свои самые тягостные минуты в жизни, этот взгляд, как путеводная нить, как маяк, как страховочный трос, будет выводить из разных жизненных ситуаций...
Она, разгорячённая своим танцем и подвигом над собственными страхами, шла к скамейке и наблюдала, как восторженный молодой человек спешно достаёт блокнот... Дошла до лавочки, села медленно и величаво, как подобает королеве... Приготовилась к вопросам...
- Из какого материала у Вас платье?
Его вопрос напрочь сбил все её заранее заготовленные шаблоны, но, всё ещё оставаясь в образе королевы, она немного растерянно огладила своё платьице, и подумала: "Мужчины не знают и не обязаны знать ткани, как знают их женщины." И величественно ответила, оглаживая материал: "Это крепдешин..." Он заинтересованно что-то зачеркнул в своём блокноте, поднял на неё полные внимания и интереса глаза..."Сейчас спросит, как меня найти"- промелькнула в её голове мысль. Его же слова зазвучали так, что молниеносно выкинули её из образа королевы:
- А горошки у вас синие на белом или белые на синем?
Он моментально переключил её внимание, и забыв, что она героиня сама для себя, стала рассматривать рисунок на своём платье, сшитом мамой к учёбе в университете,- а правда, поля синего цвета с белыми горошками молниями перерезают белые поля с синим крупным горохом... "Ну, скорее белые на синем",- озадаченно произнесла она...
Теперь уже она заинтересовалась молодым человеком, задающим такие нестандартные вопросы... Он что-то энергично писал и зачёркивал, и на неё с её подвигом, с платьем и несостоявшимся знакомством не обращал, ну никакого внимания, весь со страстью уйдя в работу над блокнотом...
Ирке стало интересно- что же он там делает? Она встала, стала за ним наблюдать, насколько позволило приличие... Он что-то напишет, зачеркнёт, пробурчит слово, напишет-зачеркнёт... Кажется, зачёркивал он больше, чем писал..."Математик, наверное, игреки -иксы пишет, формулу выводит",- она в это время думала, - "Хотя он спросил про крепдешин..., наверное, химик, пишет формулу растворителя или красителя для крепдешина, даже вполголоса проговаривает названия элементов, и опять зачёркивает..."
У неё не сложились его вопросы про платье, его вдохновенный взгляд в одну логическую цепочку, потому что все её логические умозаключения в тот момент потерпели полное фиаско. Стереотипы в её голове рассыпались, как карточный домик, сосед по скамейке погрузился с головой в свои записи. Она старалась не шуметь и не отвлекать этого увлечённого человека.
Она вспомнила, что пора уже идти в музей Пушкина, время уже подоспело. Её взгляд скользнул в подворотню рядом с лавочкой - там стояли люди, их уже было много, но у всех у них - странная особенность- были очень серьёзные и от этого очень грустные лица. "Боже, какие вы скучные!" - ей захотелось закричать им - "Идите сюда! Здесь солнечно, здесь музыка, здесь сказка!" Она призывно улыбалась этим безучастным лицам, но... странное дело... никто из них не сделал ни шага из подворотни во двор... Они как будто не верили, не видели, не слышали.
Уже оказавшись в арке, рядом с этими непробиваемо серьёзными людьми, она сделала для себя странное открытие - в Подворотне не было слышно ни звука! В тот момент зародились навыки исследователя у неё: "Как так? Саксофонист с его блестящим саксофоном виден, вон он - в окне на 4-м этаже, а звука нет!" Она снова вынырнула из арки во двор. Звук есть, и саксофон, и пластинку прекрасно слышно... Делает шаг в Подворотню - звука нет, тихо, только слышны негромкие разговоры ожидающих посетителей. "Нет, так не бывает, может, музыка кончилась?",- опять ныряет во двор - слышимость отличная... Ныряет в Подворотню - даже намёка на музыку нет... Потом ей стало интересно - а где эта звуковая граница находится? Оказывается, строго по границе арки. В арке- не слышно ни звука... Выйти за границу подворотни даже на полшага- Музыка вновь слышна! Сколько бы она ныряла туда- сюда, исследуя этот звуковой феномен, неизвестно. Очень серьёзные люди двинулись стройным потоком в музей и отвлекли её внимание от неоткрытого тогда, но ошеломляющего физического чуда питерской пушкинской Подворотни...
После музея город преподнёс ей ещё один сюрприз - оказывается, прошёл дождь, это она поняла по образовавшимся лужам. В лужах отражались облака. Но не белые, как обычно, а золотые... Освещённое солнцем, всё пространство было пронизано золотым светом...
"Какой необычный день! Надо его запомнить!", -думала она, весело перепрыгивая через золотые лужи.
Через год она услышала песню и подскочила, как ошпаренная: "Это же моя история! Кто её написал, неужели саксофонист? Но он не знает ничего про крепдешиновое платье. Неужели тот химик- математик? А может, он совсем не математик и не химик? Кто же он?"
Детектив с узнаванием авторства той песни растянулся на многие годы, и это уже совсем другая история...
Всякий раз, когда она слышит песню, ставшую известной и популярной, и Поэта, ставшего знаменитым Автором, она снова и снова окунается в своё необыкновенное воспоминание. Переносится в мыслях в безлюдный питерский дворик, в котором была пластинка, саксофонист в соседнем доме, сосед по лавочке, как-то сразу волшебно превратившийся в деятельного молодого человека, она, непонятным, невероятным образом очутившаяся в этом пушкинском дворике... Её до сих пор охватывает чувство счастья, вдохновения, полёта, необыкновенное ощущение- как будто ангелы летают рядом с тобой или ты летаешь рядом с ними...
Рассказ – быль. Ленинград, конец августа 1981 года.
Набережная реки Мойки, 12.
