Зарисовки
У Зёмы к моему мужу определённо любовь. Но такая… в глубине души. Поэтому их диалог всегда одинаковый.
- Зёма! Ну что опять?!
Если я слышу этот возмущённый возглас, значит, Зёма занял где-то исходную. В глазах ужас, в позе полная готовность либо бежать, либо упасть в обморок: он не сводит взгляда с моего мужа, а тот, в свою очередь, чувствует себя очень неуютно.
- Зёма! Ну что опять?
- Он тебя любит! – встреваю я. – Просто по-другому выразить не может! Стесняется.
- Дебил… - привычно ворчит муж, стараясь не делать резких движений.
- И-и-и-и-и… - вполголоса стонет Зёма.
- Э-э-э-э-то любо-о-о-о-овь! – пою я.
Муж мужественно держит лицо, сын морщится, стараясь делать это незаметно. Зёма дёргает ушами. Ну да. Пою я не очень… и что?! Я хочу и буду!
Зато приходит Стёпа. Тоже любитель спеть.
- Мрр-р-р-я-а-а-а-а-а! – тоненько выводит он.
- Стёпа, только ты меня понимаешь! – обнимаю я Стёпика.
Стёпа влюблённо молчит.
***
Сижу в комнате, из прихожей раздаётся шум, пыхтение, потом истерический визг. Всё как обычно: Зёма докопался до Моти и получает по загривку. Вроде сам виноват, но спасать убогого надо.
- Мотя! Прекрати немедленно! – ору я в прихожую.
Визг прекращается, в комнату влетает взъерошенный Зёма, видимо, получивший прощальный пинок под зад. Влетает на подоконник и делает вид, что он специально туда шёл.
Тем временем в прихожей Мотя по инерции начинает буцкать Стёпу, который тоже прибежал на истерический визг: спасать любимого недоноска. От неожиданности Стёпа даёт сдачи. Обычно он боится, но тут хук в нос застал его врасплох, и Стёпа нечаянно отреагировал встречным ударом. Мотя радостно оживился: он и не знал, что в доме есть с кем подраться!
Но Стёпа пацифист. Он больше не хочет драться!
- Мррря-а-а-а-а! – фальцетом кричит он.
- Мотя! Прекрати немедленно!
В прихожей раздаются глухие звуки борьбы, что-то падает с комода. Я швыряю в темноту прихожей тапки.
- Мотька!
Зёма напряжённо наблюдает с подоконника: он уже жалеет, что так быстро сбежал. В прихожей такая жизнь, такой накал страстей! А он тут как дурак сидит. После очередного звука удара не выдерживает, несётся в прихожую:
- Что случилось?! Что случилось?!
- Зёма, ну опять же получишь! – ворчу я, швыряя очередной тапок в прихожую.
Зёму раздирают противоречивые чувства: да, он знает, что получит. Наверняка получит! И, может быть, даже два раза! Но ведь страсти, жизнь – всё там, в прихожей. А тут болото тоскливое. Нет, он должен, не может не пойти!
Но пока добегает, Мотька опрокидывает на себя табурет и успокаивается. Стёпа выдыхает и медленно, по стеночке, выбирается в комнату. Зёма раздосадован: не успел на раздачу люлей.
Впрочем, Мотька бы и ему охотно отсыпал. Но сталкивается со мной взглядом и с независимым видом начинает умываться. Не больно-то, дескать, и хотелось.
Зёма-зачинщик, как обычно, выходит сухим из воды. Мотя не против: он за любой кипеж, если покормят. И лишь Стёпе, как всегда, повезло меньше всех.
- Мр-р-р-ряа-а-а-а, - жалобно соглашается Стёпа.
