Здравствуйте, уважаемый читатель!
Вы зашли на канал, в котором я знакомлю вас со своими историями и размышлениями, сопровождающими меня в моей жизни: смешными и грустными, серьёзными и детскими, философскими и бытовыми. Но, я не просто пересказываю эти истории обычным скучным языком, а обращаю их в стихотворную форму. Многие посчитают мои стихи несерьёзными, многие просто не любят читать стихов. Но, я надеюсь, что среди читателей моего канала найдутся люди, которым мои истории в стихах понравятся.
Ваш И. Сорокин.
У каждого человека должен быть свой дом, куда он спешит после работы, где он может отдохнуть, пообщаться с родными, переночевать, уехать и, вновь вернуться. Ведь самая желанная дорога – это дорога домой. Есть люди, которые всю жизнь живут и умирают в своём родовом гнезде и передают его по наследству своим детям. Другие наоборот – не привязываются в своей жизни к одному дому, к одному городу и, даже к одной стране. Они путешествуют, часто меняя крышу над головой, и, в этом находят своё счастье.
Я, скорее отношу себя к первым, хотя и сменил в жизни несколько домов и квартир. Но, тот, в котором прошло моё детство, останется самым любимым и родным.
ИСТОРИЯ СЕМНАДЦАТАЯ
Мой отчий дом, ещё вчера мы были вместе,
Прошло «сто лет», и вот я вновь перед тобой
И вижу крышу с покосившейся трубой,
Заросший сад с кусками рваной ржавой жести.
Котёл погас давно и, в трубах, будь – то в венах,
Вода замёрзла, словно кровь, полно золы,
Всё в этом доме старом умерло… увы!
Жива лишь плесень кое – где, на драных стенах.
В печи не слышится от дров живого треска,
И не зовёт во тьме светящее окно;
Его бомжи разбили местные давно,
Карниз украли, сгнила занавеска.
Гуляет ветер в моём доме, словно в поле:
То в кухне шевельнёт кусок стекла,
То – в комнате, где юность протекла,
Где «Люксембург» ловил на старой радиоле.
Уютный двор, тобой владел я безраздельно,
Играл и ссорился с соседской детворой;
Я жил здесь с мамой, папой и сестрой
Тогда – все вместе, а сейчас живём отдельно.
Не слышен в доме моём смех, а лишь кричат,
Скрипят и стонут гнилые половицы,
И гнёзд не вьют в саду, как прежде птицы,
Деревьев нет давно, лишь пни от них торчат.
Там, где гамак висел с качелями – помойка,
Где будка Шарика – лежит металлолом;
Сарай и баня – всё пошло на слом,
И дом – не дом уже, а жалкая постройка.
Я пред тобою - словно старый друг на Тризне...
А, может, хватит слушать эту болтовню,
И лучше будет, если всё предать огню,
Чтоб возродиться, словно Феникс к новой жизни?
Жар от костра всё ненасытней, всё свирепей,
Стропила крыши лижут пламя языки;
Пожарных нет, мой дом тушили мужики,
А через пять часов – остался смрад, да пепел!
Прошла зима, запели птицы там и тут,
Снега растаяли, оставив только лужи,
Дал соловей концерт, оправившись от стужи
И, к удивлению, снова яблони цветут!
Фундамент целый – перевёрнута страница!
И вместе с птичьим – пенье пил и топоров,
Весёлый мат и прибаутки мастеров…
Уж лучше сжечь дотла, чтоб заново родиться!
Санкт – Петербург, 25 октября 2018 года.
Если вам понравилось данное стихотворение, то, пожалуйста, оцените его или, если сочтёте возможным, оставьте комментарий. Спасибо.
