Жить не ново, погибать не ново.
Зубы сжав, страдаю и пою.
Я давно на поле Куликовом
Под кривыми саблями стою.
О земле подумаю, о хлебе,
О народе, лёгшем под гранит,
Не луна пылает ночью в небе,
А душа великая горит…
Что ни год — тревожная судьбина,
Что ни день, то пуля, то броня,
Потому знакомая рябина
У калитки встретила меня:
«Скоро избы наши растворятся,
Реки сгаснут в жутком далеке.
Русские, довольно покоряться
Дьявольской предательской руке.
Поцелуйте дедовы могилы,
Наклонитесь к братовой плите.
И тогда вас не покинут силы,
Свет родной спасает в темноте!»
Прикоснусь к полынь-траве устами:
В океане погребённых рас
Русские умолкли над крестами,
Но ещё надеются на нас.
Уступал я недругам и прочим
Ворогам, но больше — смысла нет,
Пусть звенит по всем дорогам отчим
Русский свет,
неодолимый свет!
1991
***
А князья люто враждовали между собою...
Из летописи
В поле этом шумели цветы.
В поле этом звенели дубравы.
И скакали свистящие травы
Через речку до первой звезды.
Поле это топтал Чингисхан
Чёрной конницей, шедшей с востока,
И над павшими ветер жестоко
Наметал за курганом курган.
В поле этом брат брата убил.
И, к ногам их в тоске припадая,
Мать доныне рыдает, седая,
В блеске сабель, под звоны удил.
В поле этом румяный расист
Осквернил полонённую Зою.
А потом под расплатной грозою
Трепетал, как осиновый лист.
В поле этом родная рука
Мои волосы трогала нежно.
И, покачиваясь безмятежно,
Низко плыли домой облака.
В поле этом знобящая власть
Вдруг окутает светом глубоким.
Но во мраке не страшно пропасть,
Страшно быть на земле одиноким.
Поле, поле, я весь на виду.
Ты прости, я предчувствую, поле, —
Сколько снега и сколько недоли
Нам достанется в новом году.
1982
Tags: ПоэзияProject: MolokoAuthor: Сорокин В.В.