Владимир Ивашин | Рассказы

Пин-код он забыл. Не то чтобы совсем память отшибло, просто бумажка, на которой синей шариковой ручкой были накарябаны циферки, выпала из кармана, когда он доставал ключи у подъезда. Или не выпала. Или он её дома где-то сунул и забыл где оставил. В голове было пусто и гулко, как в эмалированном ведре. На карточке была вся пенсия, считай, целёхонька. Точнее, восемнадцать тысяч аж, минус сорок два рубля. Вчера он честно собирался положить на счёт за интернет две тысячи — но зашёл в «Семёрочку» за хлебом, а там акция на пельмени «по старой цене»...

Вилка со звоном ударилась о край тарелки. Витька откинулся на спинку скрипучего стула и шумно выдохнул. Картошка поджаристая, вкусная, почти мамина, он честно доел всю. Запивая сладким чаем. Настя молча собрала посуду...

Есть улицы, которые помнят шаги лучше, чем камни. Туманная улица помнит эти шаги наизусть. Каждый скрип подошвы, каждый вздох. Сегодня память решила материализоваться. Что ж... отодвиньтесь от огня, чтобы глаза привыкли к темноте. История начинается. *** Ляран шёл по брусчатке Туманной улицы, столицы королевства Аэрилл. В воздухе висела привычная для этого времени года сизая дымка — смесь магии, тумана и запаха жареных каштанов из ближайшей лавки. Он спешил в Гильдию Картографов. Мысли о пергаментах и магических чернилах занимали его голову, но что-то неуловимо изменилось в самом воздухе...