Практика жизни в рассказах

Понедельник, 6:30 утра. Муж храпит, дети спят, кот требует завтрак. И только моя кофеварка понимает меня без слов — включается и булькает сочувственно. Знаете это чувство, когда будильник молчит, как партизан под пытками, а вставать всё равно надо? Вот и я открываю глаза в полумраке кухни, где меня встречает привычная симфония понедельничного утра: тиканье часов, мурчание холодильника и требовательное мяуканье Барсика. Семья ещё нежится в объятиях Морфея, а мне уже нужно превратиться в боевую единицу...

— Говорят, бег — лучший спорт, а я всё утро практиковала воздушные поцелуи мужу! — призналась Катя подружке по телефону, наматывая локоны на палец. — Целых сорок семь раз! Чувствую каждую мышцу щёк... Кажется, у меня теперь скулы как у топ-модели! Та хохотала в трубку, а Катя серьёзно размышляла: а что, если она действительно на что-то наткнулась? В конце концов, губы — это тоже мышцы. И если качать бицепсы с гантелями, почему бы не качать... поцелуйные мышцы воздухом? … Утро в доме Кати напоминало военные сборы...

Когда Лена открыла семейный чат за утренним кофе, телефон завибрировал как электрошокер: 247 непрочитанных. И лишь одно спасительное «Ок» от сестры. … Семь утра. Кухня напоминает поле боя после налёта саранчи — крошки от бутербродов, разлитый чай, портфель сына болтается на стуле, а дочкина куртка превратилась в половую тряпку у двери. Лена держит в одной руке дымящуюся кружку, в другой — телефон. Семейный чат «Наши дорогие💕» пищит не переставая. Участники боевых действий: — Господи, — вздыхает Лена, листая бесконечную ленту...

Кажется, мне нужен личный светофор для жизни и расписания... Елена стояла перед зеркалом в прихожей, поправляя помаду и мысленно проклиная все светофоры города одновременно. Опять опоздает! Опять этот красный сигнал поймала в самый неподходящий момент. — Серёж! — крикнула она мужу, который спокойненько потягивал кофе на кухне. — А ты не замечал, что все светофоры включают красный именно тогда, когда я бегу на встречу? — Замечал, — невозмутимо отозвался Сергей. — Но я думал, это ты их специально провоцируешь своей энергией спешки...

Наталья сидела в воскресное утро с чашкой кофе — той самой керамической, которую подарила дочка на восьмое марта с надписью «Лучшая мама в мире». Листала календарь... И застыла. День железнодорожника. Вот же сволочь этот календарь! Сразу всплыли в памяти намёки мужа всю неделю: «А помнишь, Натуль, как мы в молодости на электричке на дачу ездили? Романтика была!» И его мечтательный взгляд, будто он вспоминал не битком набитый вагон с пьяными дачниками, а парижский экспресс. Ох уж эта романтика .....

— Мам, где моя футболка? — орёт Никита из своей комнаты. — А где ты её оставил? — машинально отвечаю я, намазывая масло на хлеб. Обычное утро. Суета, завтрак, сборы... И вот он — этот момент. Прохожу мимо зеркала в прихожей. Останавливаюсь. Кто эта женщина? Откуда взялись эти округлые бока? А талия... Господи, где моя талия?! Помню себя в двадцать — стройная, подтянутая. Джинсы 44-го размера сидели как влитые. А сейчас... Сейчас я натягиваю 48-й и то с трудом. — Мария, ты готова? — муж уже у двери, портфель в руке...

Знаете, есть места, которые словно впитывают в себя чужую боль. На развилке между нашими деревнями стоит покосившийся деревянный крест — никто не помнит, кому он поставлен. Мох въелся в трещины, а железные буквы давно стёрлись дождями. Но каждый раз, проходя мимо, я чувствую... тяжесть. Будто кто-то невидимый давит на плечи. Сегодня, торопясь на семейный сбор к дедушке, я снова остановилась у этого креста. Странно — обычно спешу мимо, а тут задержалась. Может, предчувствие? — Лена! Ты что там застряла? — окликнул меня двоюродный брат Максим, догоняя на велосипеде...

— Светлана Михайловна, ваши цифры по конверсии... скажем так, не впечатляют. Она сжала кулаки под столом. Еще одно замечание от Петрова, и она не выдержит. Три месяца назад вернулась в большой бизнес после развода — казалось, что худшее позади. Ошибалась. «Докажи, что ты не случайный человек», — вот что читалось в глазах коллег каждый день. Светлана понимала: пауза в карьере дорого стоит. Особенно женщине после сорока. — Петр Иванович, — она встала, выпрямив плечи, — давайте говорить цифрами. Мой отдел показал рост на 23% за квартал...

Елена водила пальцем по виску, словно стирала что-то невидимое. Гримёрное зеркало безжалостно отражало каждую линию — те самые предательские бороздки у глаз, которые раньше называли «лучиками счастья». Теперь? Теперь это просто морщины. — Сорок пять... — шепнула она своему отражению. — Господи, когда это случилось? За спиной гудел театр. Скоро спектакль, а она всё сидела перед зеркалом, разглядывая то, чего боялась больше всего. Время. Оно подкралось незаметно, как вор в ночи. Двадцать лет назад её лицо было на всех афишах...

— Папа, я же говорил — не солить борщ дважды! Алексей с раздражением отодвинул тарелку. Пересоленный борщ — это мелочь. Но мелочи теперь резали по живому. Иван Петрович растерянно посмотрел на сына, потом на дочь. Екатерина молча встала из-за стола и принесла отцу стакан воды. — Ничего, папочка. Бывает. Но в её голосе слышалась усталость. Та самая усталость, которая накапливается по крупицам: забытый чайник на плите, потерянные ключи, одни и те же вопросы по десять раз на дню. Алексей стиснул зубы...

Знаете, что самое странное в дружбе? То, как она начинается с пустяка, а заканчивается... Впрочем, не будем забегать вперёд. Алексей и Дмитрий познакомились в девятом классе. Банально? Может быть. Но их история — совсем не банальная. Всё началось с драки. Не их — чужой. Троих старшеклассников против одного худенького восьмиклассника. Алексей просто проходил мимо, когда увидел это безобразие. А Дмитрий... Дмитрий уже стоял рядом, сжав кулаки. — Трое на одного? Серьёзно? — выдохнул Алексей. — Именно про это я и думаю, — ответил незнакомый парень...

Зеркало в прихожей отражало незнакомку. Тридцать семь лет, волосы собраны в небрежный пучок, лёгкая улыбка в уголках губ. Виктория поправила блузку и взглянула на часы — Виктор должен был подъехать через десять минут. — Вик, ты готова? — крикнула Лена из кухни, помешивая кофе. — Твой принц уже в пути? — Готова как никогда, — ответила Вика, и сама удивилась собственной уверенности. Полтора года назад она не могла представить, что снова будет так... легко. После развода с Ильёй мир словно рухнул. Не потому, что она его так сильно любила к концу — нет...