Жуткие истории от Совы.

Массивная бревенчатая изба ходила ходуном от ледяного таёжного ветра, но внутри было по-настоящему жарко. На старом дощатом полу, тяжело и прерывисто дыша, лежал огромный бурый медведь. Шерсть на его левом боку слиплась от густой, ещё тёплой крови, которая медленно капала на солому. Таёжник Матвей, сидел напротив зверя на низком табурете, устало опустив руки на колени. Рядом на столе лежал старый карабин — абсолютно бесполезный кусок железа, ведь патроны кончились. Мужчина внимательно посмотрел...

Сухой хворост звонко трещал, выбрасывая в звёздное небо ворох багровых искр. Сонная тайга плотным кольцом сжималась вокруг крошечного лагеря, и только этот костёр удерживал первобытную тьму на безопасном расстоянии. Старый проводник Прохор, медленно опустил закопчённую кружку на плоский камень. Мужчина только что закончил свой рассказ. Говорил он негромко, но так живо, будто сам лицом к лицу столкнулся с огромным таёжным оборотнем, чья окровавленная пасть и безумный взор до сих пор стояли перед глазами испуганных слушателей...

Зима в тот год пришла рано. Холодный ветер гонял по замершей земле серую крупку. На окраине города стояла старая автобусная остановка, заваленная сугробами. На ней, прямо в углу под разбитым навесом, устроил свой дом старый бродяга Пётр. Из рваных коробок, кусков липкой ленты и грязных тряпок он соорудил себе маленькое укрытие. Это был его единственный тёплый угол, его крошечный дом. Пётр сидел на корточках, протягивая вперёд дрожащие руки. Перед ним стояли двое. Бодрый старик в дорогой зимней шапке смотрел на бродягу с брезгливым презрением...