Строки Жизни | Юлия Лирская

— Мам, ты пока у окна постой, ладно? — попросил Павел и отвел глаза. — Мы сначала своей семьей сфотографируемся. Надежда Сергеевна остановилась посреди студии с сумочкой в руках. За ее спиной невестка поправляла дочке бантик, внук разглядывал огромный белый зонт на стойке. Никто, кажется, не услышал слов Павла. Только фотограф, пожилой мужчина с аккуратной седой бородкой, поднял голову от фотоаппарата. — Конечно, — сказала Надежда. — Я подожду. Она отошла к окну и разгладила юбку светло-синего платья с перламутровыми пуговицами...

— Ты билет сдала? — спросил Николай, даже не поздоровавшись. Вера стояла у кухонного стола и перекладывала в небольшую дорожную сумку лекарства. До поезда оставалось два дня. — Нет. А почему я должна его сдавать? — Потому что я сказал: никуда ты не поедешь. Она подняла глаза. За сорок лет брака муж не раз произносил такие слова, но обычно дело заканчивалось одинаково: Вера вздыхала, убирала свои планы подальше и занималась тем, что он считал нужным. На этот раз на столе лежали два билета до Санкт-Петербурга — ее и подруги Лиды...

— Света, ты только не обижайся, но на юбилей я тебя не приглашаю. Народу набирается много, а ресторан не резиновый. Светлана прижала телефон к уху и посмотрела на коробку с подарком, стоявшую на кухонном столе. Внутри лежали дорогие наручные часы, которые она выбирала для брата почти месяц. — Понятно, Виктор. А сколько человек будет? — Тридцать шесть. Может, тридцать семь. Там еще друзья с работы, родственники Ларисы. Сама понимаешь, всех не усадишь. — Конечно, — ответила Светлана. — Тридцать семь человек поместятся, а тридцать восьмой уже никак...