СОННАЯ СКАЗКА

Жили-были Солнце и Луна. Солнце было ярким, горячим и весёлым. Луна — тихой, нежной и задумчивой. Они полюбили друг друга с первого взгляда, с той самой минуты, когда впервые встретились на краю неба, окрасив его в волшебный мерцающий перламутр. Но быть вместе они не могли. Когда на небе появлялось Солнце, Луна должна была уступить ему небосклон. А когда приходила пора Луне светить, Солнцу приходилось уходить отдыхать. Они могли лишь на мгновение встретиться на рассвете или на закате, когда небо на краю света вспыхивало алым, розовым и золотым...

В одном большом городе стоял дом, стены которого были сложены из аккуратных кирпичей, а часы на камине били размеренно и точно. Вот именно в этом доме и жил наш Человек. Он жил в самом безопасном районе, в самом надёжном доме, за самой крепкой дверью, которую никогда не открывал настежь. И это была Дверь Его Жизни. Каждое утро Человек подходил к Двери Своей Жизни,приклад ывал к ней ладонь, заглядывал в глазок и чувствовал, как за ней звучит мир – шумный, яркий, непредсказуемый. И каждый раз он говорил себе: «Нет-нет, сейчас ещё не время...

Сделай глубокий, неспешный вдох... и закрой глаза. Пусть мир вокруг мягко растворится. Сделай еще один вдох... и выдох... Еще один... и еще... Почувствуй, как с каждым выдохом ты отпускаешь весь шум дня — заботы, мысли, суету. Они уплывают, как легкие облачка в вечернем небе. А с каждым вдохом... ты погружаешься... все глубже... и глубже... в свое собственное, уютное внутреннее пространство. Слышишь ли ты тихий, мерный стук? Это твое сердце... твой верный спутник... оно запускает магию этого волшебного путешествия...

В городе, где дождь часто стирал краски с вывесок, жил один человек. Он работал в тихом зале городского архива, реставрируя старые книги. Его руки знали, как осторожно срастить порванные страницы, как вернуть хрупкой бумаге прочность, не стирая следов чернил. Он не чинил — он возвращал целостность. Люди звали его Мастером тихих дел, хотя он сам так себя никогда не называл. Это прозвище родилось как-то само собой — ведь он никогда не спорил, не убеждал, не выступал на собраниях. Он просто делал. Делал то, что почти никто не замечал, пока дело не оказывалось сделанным...

Давным-давно, в одной долине, окружённой горами, соперничающими друг с другом по высоте, лежало Озеро. Каждое утро оно просыпалось и смотрело на свои воды — но видело в них лишь отражение других. То сравнивало свою гладь с ослепительной снежной вершиной, что блистала в лучах солнца. То завидовало ручью, что звонко и беззаботно скакал по камням. То грустило, глядя на старую сосну на берегу — такую мудрую, укоренённую, знающую тайны ветров. «Я — просто тихая вода. У меня нет ни высоты, ни движения, ни мудрости веков»...