С.А.ША: рассказы, ромком, мистика

Стук в дверь. Тяжёлый, размеренный, ритмичный. Алла вздрогнула, мысленно велела себе успокоится и постараться не дышать. Раз удар, два, три, четыре, пять. Тишина. Если сидеть тихо, не двигаясь, то он уйдёт...

- Ты с ума сошла? Наташа нервно теребила волосы, а её взгляд метался по комнате, ища за что бы зацепиться. Смотреть в лицо подруге она не хотела. Казалось, в голубых Ритиных глазах она прочтёт что-то такое, чего бы ей не хотелось прочесть. - Так вышло, понимаешь, - пожала плечами Рита. – Я сама не понимаю… Не знаю, что делать. - Ничего не делать, - пробубнила Наташа. - Я уже несколько месяцев ничего не делаю. - И продолжай не делать. - Не могу, - Рита сжала губы. – Меня на части разрывает. Полгода назад подруга устроилась на новую работу...

Ты меня слышишь? Привет! Я ненадолго, не займу много времени. Звоню сказать, что всё хорошо. Откуда звоню? Это неважно. Издалека. Нас разделяют тысячи километров. Или, может, всего одна улица. Я не знаю точно. Может, ты сейчас слишком далеко, поэтому не слышишь. Ничего. Я привыкла. Сейчас многие друг друга не слышат. И не слушают. Иногда кажется, что стоим рядом и говорим, вроде, громко, но в ответ тишина: не слышат… А я здесь. Я всё ещё здесь. В этом городе. В этой же самой квартире. В моей комнате всё те же занавески цвета топлёного молока...