Сандра Веллари | Автор Рассказов

– Сегодня останься дома. На тебя что‑то надвигается, — сказал сосед и неожиданно посмотрел так серьёзно, что у меня по спине пробежал холодок. — В смысле — надвигается? — я попыталась перевести в шутку. — Коммунальная служба с проверкой счётчиков? Сосед Петрович шуток не поддержал. Он стоял в дверях, в своём вечно застиранном халате, но лицо у него было как у человека, который пришёл сообщить о чём-то важном. — Лиза, я знаю, как это звучит, — вздохнул он. — Но ты меня послушай. Сегодня лучше никуда не ходи...

— А это не моя посуда, а ваша. Вы её и мойте, — сказала я и сама удивилась, насколько спокойно это прозвучало. На секунду в кухне стало так тихо, что я услышала, как жужжат пчелы за окном. Свекровь застыла с тарелкой в руке, муж перестал жевать. Даже дети перестали шуршать упаковкой от печенья. — Что ты сказала? — голос свекрови дрогнул, будто я только что нарушила какое-то невидимое семейное правило. — То, что вы услышали, — я выпрямилась и поставила свою чашку в раковину. — Я свою посуду уже помыла...

Начало Прошло три месяца с того дня, как Кристина, бывшая «принцесса Монако», выбрала жизнь с нами в обычной панельной девятиэтажке. Наша жизнь вошла в колею, но колея эта была ухабистой. Руслан нашел новую работу — руководителем отдела продаж в строительной фирме. Зарплата была достойной, но до уровня «нефтяного магната», к которому привыкла его дочь, ей было как пешком до Луны. Я продолжала учить детей разумному, доброму и вечному, параллельно осваивая искусство экономии на продуктах без потери вкуса...

— Ты шутишь, да? Скажи мне, что это такой изощренный розыгрыш. Камера где? В цветке? Я стояла посреди кухни с половником в руке, с которого на идеально чистый пол капал борщ. Мой муж, Руслан, сидел за столом, виновато ковыряя вилкой котлету, и старался не смотреть мне в глаза. — Марго, ну какая камера? — вздохнул он. — Ситуация патовая. Илона улетает завтра утром. У неё путевка горит, новый ухажер, все дела. А Кристину девать некуда. Ей шестнадцать, но она... ну, ты сама знаешь. Несамостоятельная...

— Слушай, а может, ну его, этот ужин? — Роман листал телефон, не поднимая головы. — Давай пиццу закажем? Я стояла у плиты, помешивала соус для пасты. На это ушло минут сорок — томаты бланшировала, чеснок давила, базилик рвала руками, как учили в том ролике. — Я уже почти приготовила. — Ну я просто подумал... — он наконец посмотрел на меня. — Последние дни как-то все пресновато получается. Может, организму соленого хочется. Пепперони с двойным сыром, что скажешь? Я выключила плиту. Сняла фартук. — Заказывай...