Сандра Веллари | Автор Рассказов

Летний ливень монотонно барабанил по стеклу нашей кухни. Андрей сидел за столом в своей синей клетчатой рубашке с закатанными рукавами. Он выглядел уставшим после долгого и рабочего дня. – Ты сегодня поздно, – сказала я, ставя тарелку перед ним. – Пришлось задержаться из-за одного неприятного дела. Он достал из своего рабочего портфеля сложенный вдвое тетрадный лист. Бумага была в клеточку, явно вырванная из обычной школьной тетради. Муж медленно положил этот листок прямо передо мной на стол. – Что это такое? – спросила я, не понимая причины его мрачного настроения...

Июльский зной плавился над раскаленным асфальтом нашего спального района. Я стояла у открытого окна на кухне и мелко крошила свежие огурцы для окрошки. Мой четырнадцатилетний сын Денис вернулся с вечерней прогулки необычно тихим...

– С моей матерью не спорь, Оля, просто не обращай внимания. Борис нервно поправил воротник своей клетчатой рубашки. Он смотрел на меня умоляющим, почти собачьим взглядом. – Я не собираюсь с ней спорить, если она будет вести себя адекватно...

Я не удержала тяжелую салатницу всего в сантиметре от праздничной скатерти. Массивный хрусталь с глухим стуком опустился на стол. Никто из гостей за шумным столом не обратил внимания на эту заминку. Кроме Валентины Павловны. Она сидела во главе стола, как всегда. Прямая спина, бордовая блузка с массивной брошью, волосы уложены так, будто через час предстоит фотосессия для журнала. Шестьдесят два года, и ни одного дня без идеальной укладки. – Олечка, ты бы аккуратнее, – сказала она, не поднимая глаз от своего бокала...