романoff

Крайний север. Лютый мороз. Завывает ветер. Снег ударяет о наружную оболочку яранги, и каждый удар отдаётся внутри тихим, назойливым скрежетом. Тьма сгущается, но изнутри жилище освещается неровным жёлтым светом керосиновой лампы. На стенах, слепленных из льда и шкур, выступил иней. Он покрыл тонкой коркой меховые полости, свисая с потолочных жердей и превращаясь в ледяные сосульки. По ним стекает вода капля за каплей словно кто-то отсчитывает время. Вдоль стен на ремнях висят вяленые нерпы. Их плоские тени колышутся на свету...

Комната, в которой уже два года живёт Игорь, напоминает камеру в тюрьме для должников смертников. Шторы задёрнуты настолько плотно, что дневной свет просачиваясь сквозь них, рисует на противоположной стене неровные линии, похожие на тюремную решётку. Застоявшийся воздух. Смесь остывшего доширака, застаревшей бумаги и пота. На столе громоздятся башни кредитных договоров, судебных извещений и писем счастья от микрофинансовых организаций. Телефон лежит на столе экраном вверх. Входящий звонок с незнакомого номера...

Ресторан в центре Москвы сияет всеми оттенками золота и хрусталя. Лепные потолки, расписанные вручную, поражают своим размахом. Хрустальные люстры отражаются в сотнях зеркал. Каждый сантиметр интерьера кричит о роскоши и статусе. Белые скатерти. Серебряные приборы. Хрустальные бокалы и живые цветы в вазах. Бесшумные официанты в ливреях. Место, где встречается элита общества. За столиком в центре зала сидят трое. Руслан одет в идеальном тёмно-синий костюм. Расслаблен, но с лёгким напряжением в глазах...

Утро. За окнами серое небо. Первые капли разбиваются о стекло, оставляя на нём прозрачные разводы. В гостиной пахнет кофе и вчерашними духами Алисы. Запах постепенно выветривается, смешиваясь с сыростью улицы. Алиса стоит у дивана и аккуратно складывает свои немногочисленные вещи. Халат домработницы она аккуратно повесила на спинку стула. Волосы собрала в небрежный пучок и надела те же туфли, в которых пришла. Теперь она выглядела так же трогательно и беззащитно, как в первый вечер. Руслан сидит в кресле у камина и наблюдает за ней...

За окном мелькает город в ночных огнях. Руслана Виконтова это уже не трогает. Он сидит на переднем пассажирском сиденье своего Maybach, касаясь пальцем идеально выбритого подбородка. В зеркале заднего вида та, что занимает законное место «трофея». Блондинка. Длинные ноги. Платье достаточно скромное, но угадайте, сколько оно стоит? Руслан устало прикрыл глаза. Агентство сказало: «Элитная и интеллигентная. Искусствовед без понтов». Ага, сейчас! У них у всех одна программа действий. Сначала томный взгляд...