Открытая Книга | Марина Кейт

— Ты хочешь знать, кто я на самом деле? — он выдохнул тяжело. — Тогда слушай. Только не перебивай. Я не ответила. Не могла. Мы стояли на мосту, и вода внизу казалась чернильной. Он держал в руках письмо. Моё письмо. То самое, что я сама отправила Б. С. — Всё это время ты думала, что я должен что-то получить. Какой-то ответ. Тайну. Прощение. А правда в том, что письмо нужно было тебе, Катя. Только тебе. Ты просто ещё не знала, что способна отпустить. — Тогда почему Макс всё это придумал? Зачем была вся эта игра? Он посмотрел на меня с таким видом, будто уже не ждал, что я пойму...

— Ты с ней счастлив? Я смотрела ему в глаза. Он — в мои нет. Он просто стоял передо мной, как чужой. Руки в карманах, губы сжаты, будто я задала какой-то дурацкий вопрос. А я задала единственный, который вообще имел смысл. Тишина. Не то чтобы он не знал, что сказать. Он просто не собирался ничего говорить. Не собирался — мне. Потому что ответ был. Я его уже видела. Он молчал так, как молчат не от шока, а от стыда. Того самого, когда знаешь, что всё правда, но тебе проще сделать вид, что это не ты, чем признать...

— Вы не поймёте, пока сами не откроете письмо. — Так она сказала. А потом повесила трубку. Я сидела в тишине, и в голове настойчиво гудело: «Б. С. и дата нашей встречи…» Сначала я пыталась вспомнить всех. Перебирала имена, лица, случайные разговоры из того дня. Но ничего не сходилось. Ни одного знакомого с такими инициалами. Ни одного человека, кому это могло бы быть адресовано. А потом я вспомнила. Тот день. Первую встречу с Максом. Октябрь. Книжный магазин у метро. Я уронила книгу, он поднял. Спросил, читала ли предыдущие части...

— Ты такая счастливая с мужем. Я тебе по-настоящему завидую, — сказала она, вытягивая руки вперёд, чтобы я примерила ей рукава. Я стояла на коленях перед ней, удерживая отрез ткани, и сразу почувствовала, как неприятно дёрнулось внутри. Не от слов. От того, как она это произнесла. — Завидовать нечему, — осторожно сказала я. — Мы обычные. Иногда ссоримся. Иногда молчим друг на друга сутками. Это не сказка. — Да? — она снова повернулась ко мне. — Ну, значит, он хорошо притворяется. Потому что когда я у вас — он просто светится...

Мы вышли из кафе, и я уже хотела попрощаться, как неожиданно он сказал: — У меня для тебя ещё кое-что есть. В его руках была какая-то вещь. — Ты же сказал, что это последнее письмо, — я прищурилась, не торопясь брать конверт. — Почему тогда ты снова мне его даёшь? Он глубоко вдохнул. Смотрел на меня не как человек, пришедший принести новости, а как тот, кто долго колебался — давать или нет. — Письмо — последнее. Но не всё, что он оставил, было написано на бумаге. На этот раз он протянул мне не конверт...