Свекровь за дверью

Жизнь шла своим чередом. Я работала, гуляла, встречалась с подругами, в общем, потихоньку возвращала себе себя — ту, которую почти потеряла. Иногда, выходя по утрам за кофе или в магазин, я случайно пересекалась с Валентиной Павловной — нашей бывшей соседкой с того самого злополучного этажа. Мы теперь жили неподалёку — мой новый дом был в трёх кварталах от старого, и дорога к остановке всё равно вела мимо знакомого двора. С ней у нас как-то сразу сложилось: не слишком близко, но по-человечески тепло...

Я уехала. Сначала к подруге. Потом на время сняла комнату — небольшую, с облупленными стенами и тусклой лампочкой в коридоре, которая мигала, как предупреждение. Но мне было всё равно. Я больше не слышала шороха её тапочек за спиной. Не ощущала этого ледяного взгляда, когда входила на кухню. Не выслушивала, как «женщина должна быть благодарной за то, что её вообще терпят». Теперь у меня был личный метр на метр. И — тишина. Такая настоящая, честная... Без яда под кожей. Саша не позвонил. Точнее....

— Это мой дом. А ты здесь никто. Она сказала это резко, с холодной злостью в голосе, даже не глядя мне в глаза. Руки у неё дрожали, губы были плотно сжаты, будто каждое слово давалось с трудом, но в её взгляде читалась уверенность — она уже решила. Решила, что я лишняя. Что мне здесь не место. Я стояла на кухне с мокрыми руками и губкой в ладони. Посуду мыть уже не хотелось. Вода в раковине остывала, как и всё моё отношение к происходящему. Что я могла ответить? Что сказать женщине, которая столько лет из-под тишка выталкивала меня из этой семьи? Я просто вытерла руки...