Литература на коленке

С того вечера прошла неделя. Семь дней. Сто шестьдесят восемь часов. Десять тысяч восемьдесят минут. Ника считала каждую, хотя старалась не думать об этом. Она сама так захотела — сказала ему тогда, у подъезда, когда снег таял на её горящих щеках: — Мне нужно подумать...

В течение дня Ника тысячу раз прокручивала в памяти письмо Виктора. Каждое слово, каждая сбивчивая фраза — всё это казалось ей вытащенным из самой глубины его души. Без прикрас, без попытки казаться лучше...

Она лежала в темноте, глядя в потолок, и улыбалась. Глупо, по-девчачьи, совершенно не к лицу тридцатидвухлетней разведённой женщине, которая должна бы уже знать цену словам и жестам. Но внутри неё, где-то под рёбрами, продолжало теплиться то самое чувство, которое она не испытывала уже много лет...

Они встречались каждый вечер. Без планов, без обещаний. Просто гуляли. По набережной, по заброшенным паркам, по тихим улицам, где снег лежал нетронутый, и только их следы оставляли на нём историю. Иногда...