Ночные Гости

Майор Следственного комитета Алексей Громов вышел из здания морга и закурил. Запрещено, но ему было плевать. Плевать на форму, на приказы, на начальника, который звонил десять раз за утро. Плевать на то, что его отстранили от дела — «для твоего же блага, Алёша, отдохни». Отдохнуть от чего? От собственной дочери, которую он опознавал вчера? От её тела, изуродованного осколками? От запаха гари, который до сих пор стоял в ноздрях? Взрыв в торговом центре произошёл в субботу. Кто-то оставил рюкзак в фуд-корте...

Сергей Михеев нёс службу на посту ДПС у поворота на Троицк уже четвёртый год. Трасса М-2 «Крым» — вечные фуры, торопливые легковушки, заправки с перебитыми ценами. Летом — жара, пыль, потные водители. Зимой — снег, гололёд и те же водители, но уже в тулупах. Работа была монотонной, иногда опасной, чаще — скучной. Сергей ловил нарушителей скорости, проверял документы, выписывал штрафы. Иногда, если попадался водитель с глазами зайца и запахом перегара — отправлял на освидетельствование. Иногда — нет, отпускал, если видел, что мужик просто устал, а не пьян...

Ольга проснулась в семь утра, как всегда, за десять минут до будильника. Тело помнило распорядок лучше головы. Встать, накинуть халат, пройти в ванную — посмотреть на себя в зеркало. Там была женщина тридцати восьми лет с аккуратным маникюром и серыми глазами, которые смотрели на мир с вежливым безразличием. Она не нравилась Ольге. Или нравилась, но так, давно, в прошлой жизни. Квартира на Чистых прудах пахла кофе и тишиной. Муж, Алексей Петрович, уже уехал на службу — чиновник высокого ранга, заместитель...

Олег Денисов выходил на сцену клуба «Ржавый гвоздь» с единственной мыслью: «Хоть бы не убили». Клуб находился в подвале на окраине Екатеринбурга, потолки низкие, пахло перегаром и старой краской, публика — человек тридцать, в основном такие же неудачники, как и он сам. Олег был фронтменом группы «Провода», которая играла мрачный русский рок в духе «Алисы» и «Смысловых галлюцинаций». Поклонников было мало, записей — одна демка на «Яндекс.Музыке» с четырьмя тысячами прослушиваний, гонораров — ноль...

Никто в Норильске не выбирал эту работу. Её выбирали за тебя обстоятельства, возраст, отсутствие других вариантов. Кирилл Баранников чинил линии связи. Не те, что в офисах и коттеджах, а старые, ещё советские магистрали, протянутые между районами за Полярным кругом. Каждый день обход, проверка, паяльник в рукавицах, ветер такой, что сбивает с ног. Каждый день одни и те же лица в диспетчерской, одни и те же жалобы: «Почему нет интернета?», «Когда почините?», «Вы там спите, что ли?». Кирилл не спал...