MidnightPenguin

Прекрасно понимаю, как глупо это звучит. Раньше я сама читала подобные истории и думала точно так же. Просто не открывай дверь. Просто вызови полицию. Просто беги. Все эти мысли кажутся полезными ровно до тех пор, пока ты не оказываешься посреди собственного коридора босиком в полночь. В одной руке кухонный нож, в другой – телефон, а по ту сторону входной двери кто-то тяжело дышит. А началось все с тайской еды. Я переехала в эту квартиру три недели назад. Никакой драмы, призраков в прошлом или странных старых зданий со смотрителями, которые зловеще предупреждают не спускаться в подвал...

Сколько дней прошло? Бог весть. Я спала, просыпалась. Бежала, пряталась. Жевала комнатные растения и пила затхлую воду из аквариумов. Снова спала – и снов не видела. Плутала. Вот и все мое существование до того момента, пока я случайно не набрела на столовую. Это была далеко не первая столовая на моем пути, но эту обставили с особой роскошью. Две хрустальные люстры свисали над двумя столами, покрытыми золотыми скатертями. Свободные кожаные стулья перед пустыми фарфоровыми тарелками и шелковыми салфетками – столы накрыли для гостей, которые никогда не придут...

Вы могли слышать о Доме Других, а могли и не слышать. Я-то уж точно о нем знал. Этот Дом – американская городская легенда, которую я то и дело изучал последние несколько лет. Суть байки сводится к следующему. За городом, в самой глуши лесного массива, стоит дом. Наткнуться на него можно лишь случайно. Ни одна дорога не ведет к нему напрямую, да и проложить ее при всем желании не вышло бы – Дом постоянно перемещается. Сегодня вы находите его величественный силуэт в одном месте, а вернувшись туда назавтра, обнаруживаете лишь пустоту...