Марина Керде I Стихи и проза

А проснувшись, они - мои дети, солнечные наследники лета, с волосами-зарослями и сердцем, где спит июльский зной, - первым делом кричат миру: «Любовь!». Ресницы вверх - и они уже мчатся, путаясь в одеялах, смывая сон водой из-под крана, вываливаясь на лужайку около дома. До завтрака успевают: обогнать тень (она всё та же, моя тень, ускользающая от меня в детстве), потом упасть с ней в лужу, чтобы разглядеть в каплях отражение луны - той самой, которую я когда-то разглядывала через стекло найденного от разбитой зеленой бутылки...

Я встречал Музу, чьи волосы превращались в струны, когда она проводила пальцами по воздуху, - и целый город таял, как воск, под звуки её немой скрипки. Те, кто попадал под этот дождь из нот, внезапно осознавали, что их сердца - идеальные кристаллы без единой трещины. Она каждое утро выбирала себе облик девушки из тысяч отражений в разбитом зеркале. Внутри неё бушевал ураган из лепестков, который мог унести её куда угодно за долю секунды. Но когда она замирала на месте, пространство вокруг начинало вращаться, а случайные прохожие теряли голову навсегда...

Выбор первый Порой кто-то быстрее находит то, что ты искал. Можно разочароваться, опустить руки, сказать себе: «Я ничего не найду сегодня». А можно понять, что мир огромен. Он не отнимает - он даёт. Если кто-то смог, значит, и ты сможешь. Только, может быть, по-своему. Твой путь может привести к большему, если ты не свернёшь с него. Выбор второй Идеи - как костры. Одни греются у чужих. Можно стоять рядом и греть ладони. Можно смотреть, как разгорается чей-то успех, и говорить себе: «Я бы тоже мог…» А можно однажды пойти и принести дров...

В необычный, потому что солнечный, питерский день, после обеда, когда тени на стене вытянулись, словно пытались достать до самого потолка, Творец почувствовал непреодолимую тягу порисовать. В доме было эхо немого пространства - такая тишина, которая может говорить громче любых слов, если только прислушаться. Но на душе висел рюкзак с мыслями, плотно упакованный, как чемодан перед долгим путешествием, и очень хотелось избавиться от этого багажа, чтобы снова взлететь, как дирижабль, которого тянет вниз лишние мешки с песком...

Пока OJJO SAN и SOUL OJJO гостили у Творца, он решил устроить с ними чаепитие. Но у него совершенно ничего не было к чаю для таких особенных гостей. Он сел за холст, закрыл глаза и стал слушать тайны натюрмортов… Для начала нужно было впустить солнечное утро, такое, чтобы оно могло просочиться сквозь пальцы, как тёплый песок, и улыбнуться холсту яркими красками. Добавить немножко капель дождя, что превращаются в мост между небом и землёй, когда солнце стесняется из-за облаков. "Как же чай без чайника?!"-...

На кануне дня рождения Сан Сана, Творец, вдохновленный предыдущим опытом, сел опять за холст. Он смотрел на белый лист и пытался уловить отражение чувств к своему другу. Сердце билось в такт музыки, которая звучала где-то глубоко внутри, словно призывая его погрузиться в неизведанные глубины собственного воображения. Как только карандаш коснулся холста, время закрыло дверь на ключ. И карандаш как взмах дирижера, начал писать музыку чувств на холсте. Комната вокруг начала растворяться, превращаясь в бескрайний океан...

На кануне дня рождения своей подруги Морковы, Творец задумался о подарке. Воздух вокруг наполнился странным трепетом, словно само время замедлилось, прислушиваясь к его мыслям. Творец закрыл глаза, идея повисла в пространстве, словно невидимая звезда, готовая вспыхнуть новым светом. Его пальцы слегка дрогнули, будто уже предвкушая прикосновение к чему-то уникальному, ещё не существующему. Он смотрел на холст с предвкушением, он сам не знал, что получится. Но он начал чувствовать тепло "Cолнца души" Морковы...

Между восемью часами вечера и первым лучом рассвета скрывается больше тайн, чем во всех библиотеках мира. И только тот, кто умеет видеть красоту в простых вещах, может их открыть. 8 марта на восьмой час вечности выходит рыба-Сан в красном смокинге и кислотно-зеленой шляпе, сверкая как перламутровый закат над Невой. Пространство вокруг него перетекает из одного измерения в другое, словно выбирая подходящий ракурс для солнечного настроения. В одной руке он держит - перламутрово-зеленый зонт, самый главный аксессуар для дождливого и серого Петербурга, его родного города...

Что он думает, сидя под бархатным шатром небесных богов: Если можно мечтать без границ - я хочу мечтать без границ. Если можно верить в невозможное - я хочу верить в невозможное. Если можно говорить на языке, который понимают звёзды, море и киты, - я хочу говорить. Я не самый терпеливый мечтатель. Иногда я тороплю сны, требую от них ответов, которые они не спешат давать. Иногда я забываю, что тишина - это тоже разговор, что её слова написаны светящимся шёпотом звёзд, которые рассказывают истории только тем, кто умеет слушать сердцем...

© Copyright: Марина Керде Свидетельство о публикации №119113005251 Автор картины: OJJO https://t.me/art_ojjo

Творец: OjjO, почему человек несёт время на своей спине, словно улитка свою раковину? OjjO: Потому что время - это груз, который мы несём с собой. Каждый миг добавляет новый слой к нашему опыту, и этот вес делает нас сильнее, хотя иногда кажется обременительным. Творец: Но разве время должно быть грузом на плечах? OjjO: Время- не обуза, оно учитель. Часы на панцире напоминают нам о его бесконечности и цикличности. Как лунный серп на небе указывает начало нового цикла, так и каждый момент нашей жизни - это новая возможность для роста...

Творец: OjjO, это ручка или желтая змея на кувшине? OjjO: Желтый цвет - это цвет мудрости и знания. Змея, изогнутая как ручка кувшина, напоминает нам древнюю историю Адама и Евы. Она символизирует выбор, который был сделан в Раю, и последующий путь человечества. Это напоминание о том, что каждый наш шаг, каждое решение формируют ткань времени. Мы больше не просто существуем в моменте - мы создаем свою историю. И эта история не ограничена рамками начала и конца. Она подобна змее, которая движется по кругу, становясь частью вечного потока...