Марина Керде ☯︎ Мир художника

Она приходит в золотом плаще, накрыв туманом летний сон, Когда деревья шлют рецепты, выписывая в небе свой закон. Жетончик-лист, что без возврата, в природной кассе больше не звенит, Всё кружится под музыку заката, где ветер в танце, всех освободит. Толпа зонтов, что стерла лица, не спросит никого: «Зачем? И почему не снится Ницца?» - не видя в лужах перемен. Шуршаньем теней по мокрому асфальту, по венам дней и коже суеты, Мир, словно лист, кричит багряным альтом, пурпурным цветом: «Просто посмотри!» Листок-письмо в кармане урагана, спешит земле свои отдать долги...

Спектакль по роману Саши Соколова «Школа для дураков» - это мгновенное погружение в вихрь воспоминаний, где реальность распадается на осколки ассоциаций, звуков и образов. В центре этого водоворота - «ученик такой-то», мальчик из коррекционной школы, чьё сознание, не вписанное в рамки «нормы», становится зеркалом мира более подлинного, чем сама действительность. Сюрреалистичная постановка почти не поддаётся линейному пересказу: она существует как поток внутреннего монолога мальчика, чьё восприятие мира одновременно наивно и пронзительно глубоко...

Ожидание - это всегда неведомая граница между тем, что было, и тем, что ещё предстоит. Мы часто оказываемся в этом промежутке, словно на пороге, не в силах сделать шаг вперёд, не зная, что будет за этим шагом. И прошлого не вернёшь, и долго стоять на пороге не получается, а шагнуть вперёд сдерживает страх неизвестности. Ожидание может быть мучительным, но оно и формирует нас, заставляя смотреть внутрь и искать смысл там, где его, казалось бы, нет. Но когда мы всё же делаем этот шаг - жизнь обретает новые горизонты, новые возможности, новые связи...

«Стоя под радугой» , Фэнни Флэгг Эта книга - как теплый плед в промозглый вечер. Это не о громких событиях, а о тихом, упрямом биении жизни. Она , словно голос подруги, что шепчет сквозь годы: «Ты устала, но не сломалась. Держись» . Словно аромат пирога из детства, немного сладкий, немного ностальгический, но такой настоящий, что сжимается сердце. Фэнни Флэгг пишет о мимолётности жизни, о том, как мы мелькаем между заботами и мечтами, между слезами и смехом, и всё равно не отпускаем надежду. Мечты здесь сбываются криво, не в срок, не так, как хотелось...

Есть запахи, которые, только коснувшись ноздрей, проникают в душу, как тень от прошлого, как фотография, залетевшая в форточку чердака, которую мы не помним, но которая помнит нас. Кинолента начинает крутиться без слов. На основе запахов восстанавливается всё пространство. Тихо, как шаги по вате, глубоко, как колодец без дна. И вдруг - ты уже не здесь. Ты - там. Стоит вдохнуть запах – календулы и я мгновенно переношусь туда, в ясли за мостом в Удомле, автоматически. Мне около трёх. Я не помню лиц, не помню имён, Как будто мой нос - ключ, а календула - замок во времени...