Книги о любви

Сплю я на удивление так хорошо, как уже давно не спала. И просыпаться не хочется. Мне тепло, уютно и… спокойно. Приоткрываю глаза и вижу перед собой Игната, сидящего на кровати и задумчиво разглядывающего меня. Сразу же распахиваю глаза и резко поднимаюсь. Сажусь и, натянув одеяло по самый подбородок, тоже таращусь на него. — Ты чего? — шепчу, облизывая пересохшие губы. — А ты чего? — усмехается он. — Испугалась чего? — А чего ты смотришь? — насупившись, спрашиваю я. — Хочу и смотрю. Моя женщина — хочу и смотрю...

Мой шок не передать словами. Высокий, широкоплечий, в расстёгнутой кожаной куртке, из-под которой виднеется простая чёрная футболка, и в тёмных очках. Он легко спрыгивает на землю и идёт сквозь оседающие клубы пыли размашистым, уверенным шагом. Игнат. Он здесь. Две недели? Прошло всего шесть дней! Лихорадочный вихрь мыслей взрывает мозг, а глаза отказываются верить в происходящее. Игнат останавливается в шаге от меня. Снимает очки и я вижу его глаза. На небритых щеках гуляют желваки. Он выглядит так, словно не спал все эти дни...

— Долго ещё? — не скрывая недовольства, спрашиваю я у следователя, что-то записывающего так медленно, что хочется придать ему ускорения. Такого у меня ещё не было. Усмехаюсь. Интересно, если нахамить следаку, отец тоже вытащит? Насколько его ещё хватит? Я же вижу, как скрипят его зубы каждый раз, когда я попадаю в очередную передрягу. Но он молчит. Вытаскивает меня и молчит. Я не простил его. Хотя сам не знаю, за что точно. Он ведь делал всё для моего блага, как он любит говорить. А я просил?! Лучше...