Боль твоей любви

— Долго ещё? — не скрывая недовольства, спрашиваю я у следователя, что-то записывающего так медленно, что хочется придать ему ускорения. Такого у меня ещё не было. Усмехаюсь. Интересно, если нахамить следаку, отец тоже вытащит? Насколько его ещё хватит? Я же вижу, как скрипят его зубы каждый раз, когда я попадаю в очередную передрягу. Но он молчит. Вытаскивает меня и молчит. Я не простил его. Хотя сам не знаю, за что точно. Он ведь делал всё для моего блага, как он любит говорить. А я просил?! Лучше...

Нас с Даном сажают в разные машины. Я настолько в шоке, что даже и сказать ничего не могу. Какой ещё «розыск»? Какое «отделение полиции»? Это Стёпа заявил об угоне? Но тогда почему он не сказал про меня? Да и не мог Стёпа! Он же мне столько раз говорил, что тем, кто общается с полицией, закрыт вход в их клуб! Тогда что это? Чья-то неудачная шутка? Но это не шутка. Меня на самом деле привозят в отделение полиции, сажают перед дежурным и просят подождать. Может быть, это какая-то ошибка? Недопонимание? Но чем дольше я сижу здесь, тем меньше верю в случайность происходящего...

Я лишь открываю рот то ли от удивления, то ли от желания сказать хоть что-то. Закричать. Возразить! Но мы с такой скоростью несёмся по пустой ночной улице, что всё, что я могу, — это вцепиться пальцами в своё сиденье и с ужасом смотреть в лобовое стекло. Кое-как перевожу взгляд в зеркало и вижу, что толпа и Стёпа в ней остались далеко позади. Дан мчит нас дальше и дальше. Куда?! Но я заставляю себя успокоиться. К тому же чувствую, что скорость заметно снижается. Я сижу в машине рядом с Даном и пошевелиться боюсь...

— Басман? — я без труда угадываю в голосе Стёпы недовольство. — Ты какого здесь? Давно вернулся? — Чё? Новая тачка? — затаив дыхание, наблюдаю, как Дан медленно обходит машину Стёпы, рассматривая каждую деталь. Только, вот, меня ему не видно. Спасибо тонировке. Я замираю, наслаждаясь каждой секундой, что могу смотреть на Дана, и одновременно отсчитывая их, чтобы он ушёл. — Нравится? — гордо спрашивает Стёпа, нежно поглаживая капот своей машины. — Пф! Движок всё равно слабоват! — Да с какого фига, вообще?! Ты чё несёшь, Басман?! — моментально взрывается Стёпа...

— Ты что? Привидение увидела? — усмехается парень, беря меня за подбородок и разглядывая моё лицо. — Всё в порядке? Побледнела так … — Стёп, отвези меня домой, — прошу шёпотом, отворачиваясь от его приятелей, чтобы они не услышали. — Пожалуйста, отвези. — С чего вдруг? Ты чего, Лиля? — Мне плохо, — придумывая на ходу. — Очень плохо. Я хочу домой. Отвези меня. Пожалуйста. Хватаю его за предплечья и смотрю в глаза. — Ну, ладно, — хмурится недовольно. — Сейчас. Мне надо кое с кем переговорить тут и отвезу...

— Стёп, а, может, я не поеду? — не решаюсь сесть в машину парня, так и стоя возле неё и всерьёз думая о том, чтобы вернуться домой. — Да в смысле?! — Стёпа удивлённо смотрит на меня из салона. Громко выдыхает и выходит. Идёт ко мне. — Ты чего, Лиля? Мы же всё решили, я сказал уже, что с девушкой приеду! Со своей девушкой! — Стёпа не скрывает недовольства и берёт мою руку. — Мне кажется, я там чужая буду. У вас своя тусовка. Я же никогда не была в таких местах… — признаюсь ему, глядя в глаза. — Так значит, пора привыкать! — улыбается Стёпа...