Я не чинил радиоприемники. Я чинил людей. Или, по крайней мере, пытался склеить осколки их жизней, когда полиция разводила руками, а психиатры выписывали рецепты. Мой офис находился на чердаке старого доходного дома на Лиговском проспекте. Здесь пахло сыростью, старыми книгами и дешевым табаком. На столе лежал недопитый кофе и досье на очередного неверного мужа, которое я так и не открыл. Телефон зазвонил в семь вечера. Звук был резким, как удар хлыста. — Слушаю, — ответил я, не отрывая взгляда от серого неба за окном...