Знаете, что самое странное в предательстве? Оно никогда не выглядит как предательство в момент, когда происходит. Оно выглядит как неудобство. Как мелкая бытовая неувязка. Как что-то, что можно списать на усталость, на забывчивость, на «я потом объясню». Я стоял в прихожей нашей квартиры с ключами в руке и смотрел на вторую пару обуви. Женские туфли. Не Катины. Катя носила сороковой размер, а эти были маленькие, тридцать шестые, аккуратные, с потёртыми носами. Они стояли у самой двери, будто их хозяйка собиралась уходить быстро и не хотела задерживаться...