Лена стояла у задней двери троллейбуса и машинально пробивала билеты. Маршрут знала наизусть. Двадцать три остановки от Микрорайона до Вокзала и обратно. Шесть рейсов в день. Пять дней в неделю. Вот уже восемь лет. Раньше она считала эту работу временной. Думала, что скоро найдет что-то получше. Но временное стало постоянным. А потом и вовсе привычным. Теперь Лена не представляла, чем бы она занималась, если бы не троллейбус номер семнадцать. Люди садились и выходили. Одни и те же лица изо дня в день...

Лиза была твердо убеждена: стоит мужу прийти домой, сесть за стол и отведать её фирменный борщ с копчёной грудинкой — и всё встанет на свои места. Борщ всегда удавался ей лучше всего, и процесс его приготовления был для неё чем-то вроде ритуала — почти медитации. Обжарить лучок до золотистого хруста… Нарезать капусту так тонко, что она ложилась в кастрюлю, как шёлковые нити… Добавить щепотку сахара после томатной пасты — чтобы вкус заиграл, стал глубже, гармоничнее… Николай всегда с аппетитом доедал свою порцию и шутил, что это вкуснее, чем в любом ресторане...