Я часто думаю о том дне, когда не стало моего отца. Мне было одиннадцать. Возраст странный. Ты уже не маленький, но ещё не умеешь стоять на ногах так, как мужчины стоят на ногах. Ты вроде бы понимаешь, что происходит, но ещё не можешь психически выдержать то, что тебе пытаются объяснить взрослые. И вот в таком возрасте умирает отец — человек, который должен был стать твоим мостом из детства во взрослость. И этот мост обрывается прямо под ногами. То, что происходит с мальчиком после этого, редко обсуждают честно...