sfd
— Да мне плевать, что это наследство! Семья важнее, а ты молчи, пока мы тут чемоданы расставляем! — рычал брат.
Марина всегда говорила: дом — это не квадратные метры, а воздух. Тот самый воздух, который пахнет твоим утюгом, твоим шампунем и твоим супом, а не чужими носками и дешёвыми сигаретами. Дом у неё был — двухкомнатная квартира на Соколе, родительская, доставшаяся по наследству. Не дворец, но и не хибара. Тепло, светло, до метро рукой подать. Для неё это была крепость, особенно после того, как родителей не стало. Она тут отгоревала, тут научилась жить дальше, тут и Антона привела. Антон… Ну что сказать, муж как муж...
— Да мне плевать, что это твоя мать, Игорь! Она оскорбила моих родителей, а значит, я буду себя вести с ней так, как она это заслужила! Если
— Ты что себе позволяешь? Ты в своем уме? — голос Игоря был не громче шелеста, но стальная хватка его пальцев, впившихся в предплечье Кристины, говорила громче любого крика. Он почти протащил её из залитой светом и ползущим гомоном гостиной в тусклый, узкий коридор, где запах пыльных пальто и старой обуви смешивался с доносившимися ароматами горячего. Она вырвала руку одним резким, злым движением. На нежной коже мгновенно проступили четыре красных пятна, точные отпечатки его пальцев. Кристина не потерла ушибленное место...