— Слышь, пацаны… прикройте кружки, история долгая. Я тут третий день в Зоне топчусь, если по-честному считать. Зеленый еще, как весенняя трава после дождя. Осел на Кордоне, понятное дело — куда ж еще нас, дураков, судьба швыряет? Сижу у Сидоровича в подвале, отсыпаюсь. Благо, за хабар что через КПП протащил он мне угол выделил, старый пройдоха. Матрас колючий, воздух спертый, плесенью пахнет так, что глаза слезятся, но спишь как убитый — набегаешься за день-то. В ту ночь проснулся я сам не свой. Не от кошмара, нет...