Время потянуло назад — но не так далеко, как я ожидал. Не в глубокое прошлое, не за столетия — всего на сто с небольшим лет, в самый конец девятнадцатого века. И не далеко — через Адриатику, на другой берег того же моря, у которого Стелла живёт сейчас. В горы, где земля родит камни охотнее, чем хлеб. Сначала — как всегда — образы. Обрывочные, нечёткие, как сквозь мутное стекло. Горы. Белый камень, растрескавшийся от зноя. Тропа, вьющаяся между валунами, узкая, с осыпающимся краем. Запах — сухой, горький, травяной, с далёким привкусом моря и навоза...